|
Здравствуй, мой Пушкин, земли орган могучий!
И ты, морская глубь, и вы, одесские тучи!
Я тут у вас в гостях, и всем я вам рад.
Не сердитесь за смех: еще я молодой.
Залузаний бульвар. Бульчить калюжная плаваний.
И Пушкин на столбе - плывет в грязь, как в гавань.
Куда же ты, подожди! - не хочет говорит.
Внизу сирены рев и море бурунить.
То же вдячнії сыновья неблагодарной России
поставили его плечами... к стихии.
Стой боком к людям, к многошумних площадей;
Господь стихи простит и епіграмний дождь...
Ах, море и поэт! И кто же вас не боится!
Свободы черный гнев. И блеск, и закалка, и сталь.
Поэтом любое добро: умрешь - то од свобод
все боком ставят нас, чтобы не узнал народ.
|
|