ЧАСТЬ 1
Недаром многих лет
Свидетелем Господь меня поставил.
О. Пушкин
Какая-то грустная и невеселая осень
Сошла, как померанец золота,
Над Киевом, и олив'яні осы
Жужжали и пели из-за моста,
Где ветер заплетал березам косы
И целовал в уста розтулені
(О терпкие воспоминания и ненужные
О те жестокие годы и бесхлебные!).
Как украшали черные гроздья дыр
Эту стройную красную колоннаду,
Тот almae matris царственный ампир!
И в пустоту Николаевского сада
Собирались слушать музыку зрение
Между седых облаков махорочного чаду
Стройный убийца, вор и эстет,
И стих модерный там читал поэт.
Высокий царь в застібнутім мундире,
Чьим именем назван бульвар
(Что декабристам вынес грозный изрек)
Зслизнув с подножия вниз, и слой грязи
Укрыл его: уже месяцев четыре
Валялся там и считал шаги пар.
Отбитую голову катили дети
И в царское туловище лазили мусорить.
По ночам зарево тревожных дней
Ложилась злотым отблеском на бане.
Безумный великан в лесах ревел
И рвал воздух на куски багровые.
Уже и полюбивсь мне шмелиный пение,
Что в небесах выращивал герани,
И маму нежно сводил я в подвал,
Пряча от тех огненных жал.
В златоглавый мой! Не раз голота
Татарская пила твою чистую кровь,
Не раз издевалась над твоей плоти,
И духа твоего варвар не поборол.
Неужели навек зчорніла позолота
Теперь никем не избалованных церквей,
Что взлелеянные мудростью варяга,
И высушила горло волчья жажда?
И не лучшими были те дни
Без дров, и без электричества, и без хлеба,
Когда мерещились марева ясные,
Чем теперь, когда душа в нас будто
Трепещет и бьется на безводнім дни!
Так пойманная крючком нехитрая рыба
На веревку, протягнутім между жабр,
Танцует то, что называется danse macabre [1]
ЧАСТЬ 2
Теперь палачи не ходят в китайцы,
Ни Лаціса, ни Петерса нет,
Потому что из моды вышли латыши и китайцы.
Теперь организована чума
Нас истребит, как білогузих зайцев:
Скоривсь нам пес и твари всякая тьма,
Но страшные еще комары и микробы,
Те носители всякой болезни.
Мы все идем вперед, и везде прогресс.
Давно не правят нами уже монархи,
И есть жрецы кровавых черных месс,
Но попов лишены епархий,
И в наркоматах, как велел Зевес,
Уже чертят дерево новых єрархій,
Которое прижмет под ветвистую тень
Пролетарьят будущих поколений.
Что унаследовано от древних времен,
Теперь за дымом-пеплом пошло.
В жизни, позбавленім легенд и славы,
Жарким железом выжгли дупло,
Чтобы нам Современное, уничтожая наш май,
Тисячогромим вихрем ревело.
В пустоте той - гнездо дракона,
Что из людей мастерит граммофоны.
Он глазом пристально следит каждый шаг.
Он по ночам за Лысой Горой
На похабный скликує танец.
Сповивши ката пурпуром героя,
Повелел он, чтобы не имели мы мыслей,
Которые не стандартного покроя:
Загород нас пусть мыслит коллектив,
Что нам в черепах все уложив.
Он - стоголовий зверь, ни в чем не виноват.
Он везде поставил своих икон.
Он правду нам дает, для всех единую,
Нехибну и непомильну, как закон;
И мы ее шануєм вплоть до сгиба.
Склепляє глаза нам красный сон,
И неустанно крутятся карусели,
Где мы-страшные фигуры в веселой игре...
Ему на кабель мало наших жил.
Ни слово, ни чин его не сдвинут,
Ему не достаточно наших утлих тел:
Ему до дна надо отдать душу,
Чтобы он пообтинав ей остатки крыльев
И «древо мысленно» тряс, как грушу,
Чтобы, розкроївши скальпелем нам лоб,
Он каждую мысль брал под микроскоп.
И, охранник иудейских традиций,
На отца он натравливает детей.
Ослепляют нам мозг молнии
Его во тьме зроджених идей.
Молчать ты не смей: пой, как птицы,
Хвалу ему трубы и в бубен бей,
Потому, суючи в руки кощунственную лиру,
Он растерзает губу и рот Шекспиру...
Из сказок мы знаем, что только гад
Всегда бывал столикий и сторукий,
Потому что сам не имел лицу; и смрадний чад
От него шел. Он принимал людей на муки,
В тела и души им ронял свой яд...
Но являлся витязь сребролукий,
И вдруг - в глаза, в казан лба
Попадала змея пущена стрела.
Так дети смотрят, как вы: безслівно,
И с запросом назойливым в глазах:
«А придет он, ясный, богоравный,
Который не знал никогда, что есть ужас?
Придет ли он, чтобы освободит царевну?»
Жизнь и смерть в сказочника в руках...
А дети, поздно уже, а вам не спится;
Пусть во сне эта сказка вам досниться...
Я не хотел вас байкой утешат,
Какой радуемся на досуге:
В самое сердце думал я расстреляют
Строкой, напоенным огнем и болью,
Или вдруг встревожить спокойную гладь
Бешеным фейерверком безумия...
И часто сказка становится правдой:
Что не было, существует, цветет, есть.
Пусть же древнее пламя не гаснет,
В котором я, сгорая, горю,
Ибо воля осуществляет тот сон прекрасный,
Что человечеству снивсь под утреннюю зарю.
Строгим взором смотрит Современное,
Когда ему я свой ладан курю.
Пусть же оно вновь в права вступает,
Пусть ножами сердце тне и терзает.
Кто знал, кто вел смертям и казням счет?
Где фильм, который вам показал бы голод,
Тот проклятый 33-й год?
Который певец поэму сочинил про холод,
Или рассказал, как людей в наш век
Сокрушая и попирал пролетарский молот?
В скольких кровях купая тот герб,
Жатва производил на человеческой ниве серп?
О, сколько раз по городу «черный ворон»
Шугав, со сна хватая людей,
Когда вставала тьма черным бором,
Вздыхая пащеками ночей!
И падал приговор, скорый или медлен,
Во славу еще не осуществленных идей,
Что их лозунги покрыли двери храмов,
Что их ил мир годами пятнал.
Но пусть в сутках нерадісній
Огненным цветом цветет давний воспоминание -
Слова, певцом высказанные в печали:
«Ни соколу, ни кречету лихом
Не ляжем на растерзание, и не тебе,
В черный вороное!» В багрянім громе
Ревела небесная твердь. Как и тогда,
Ряхтіли гривы ржавые и рыжие.
В те годы великой руины
Такой обильный, неслыханный урожай
Послал Господь несчастной Украине,
Которого до тех пор еще не видел край.
И вновь судьба в игре изменчиво-переменной
Ненатлі орд, ненажерові стай
Все бросила на пожру и растерзание
И хохотом безгучним хохотала.
Зерно в кучах прело под дождем.
Куда-то в море, в неизвестность, за границу,
Чтобы насадить везде этот наш эдем,
Словно витріскуючи из колодца,
Переливаясь жидким огнем,
Текло ручьями золото пшеницы.
Мы только видели тот тусклый блеск,
На горле же мы почувствовали пальцев сжатие.
Тогда глупые Грицки и Опанаси
Умирали, как в ливень комары.
Тогда по селам елось человеческое мясо,
И хлеб пекли из растертой коры.
Смотрели голодные дети лассо
На опухшее тело умершего сестры.
Так мы, хоть и покинули пещеры,
В двадцатом возрасте стали людоеды.
Натуживши отощавшие остатки сил,
Те трупы, что недавно похоронили,
Выкапывали тайком из могил.
Шмот с них, грабя, сдирали.
Или же не составляли падаль к баклаг
И не выплавляли из мертвых сало?
Тогда по хлеб до города шел селюк
И там ложился, умирая, на брук.
В тот год познищувано все собаки
И повиловлювано всех котов.
И это пустое... это только шум и накипь
На поверхности взволнованных времен.
Не стала неотделима небо нам тревожных знаков,
Нам хвост кометы жаром не пашей.
Нет, нет, в мертвой тишине летаргічній
Всплывали ночи нам, как магические сны.
Клокочет нам раскаленное нутро.
Кто исчерпает нам шлемом горе?
Кто в душу нам плеснет дождя ведро?
Или какой архангел винозорий
Из своего крыла одолжит нам перо,
Чтобы ту бешеную игру фантасмагорий
Мы записали на блакитнім фоне,
Где буквы горели бы нам в мгле?
Которые багровые и грозные эпопеи
Потомкам мог бы гений развернут,
Если бы писал он кровію своею,
Хлопнув нам в лицо ту муть,
И изобразил нового фарисея
И до Голгофы трудной путь!
Но все казне, гибели и потери
Не перечислить и не зрахувати.
И, чтобы не потомиться крайне,
Пусть читатель отдохнет немножко.
И, чтобы забыть пролетарский май,
Пусть меда родного попробует ложку:
Ему на глаза я сведу тот рай,
Где улыбаются во ржи васильки
И над степью солнце золотое
Всегда старой цветом цветет.
Там розовой грозди калины
Цяткують ей кораллами свиток,
И дышит в ноздри духом долины
Между пальцами растертый тысячелистник.
Там утренняя заря и рассветы синие
Каждое утро сходят в красоте новой.
И где-то на зеркале немой тишине
Звонкое весло свои узоры пище.
Там, перепрівши в горячих снах,
Посреди безмолвных вод и широких
Татарское зелье пахнет в прудах.
Там дни шумят и хлопают в потоках.
Там золотом соломы светит крышу.
Там лягушки мирно квакают в осоках,
И, не підпавши под ночной декрет,
Растет себе на свободе камыш.
Там веет ветер в просторах диких
И ароматы терпкие несет нам с круч.
В необъятных равнинах и крупных
Там вещий месяц сходит налево...
И чистое серебро льется в чистых реках,
И тает в небе журавлиный ключ...
Об этом еще по-русски сколько мога
Писали Алексей Толстой и Гоголь.
А про красоту украшенных цветами долин,
О милые сердцу камыши и заросли,
О том, как пахнет на грани полынь,
И о изгнанника судьбу злую и пропащую,
Который не видит родных луговин, -
Меня еще искуснее и лучше
Вам поведал бы половецкий хан,
Которому кто-то дал нюхать евшан.
ЧАСТЬ 3
Начала вы не ждите в этой поэме.
Это только вступление. За звуком льется звук.
Языков рыбки золотые, искрящиеся темы
И рябью сковзять мне между рук.
Не я же прославил квит філософеми и
Натянул тетивой поющий лук:
В знойный день, когда благоухают ясмини,
Читайте, друзья, «Чумаков» и «Сено».
Не я, а мой далекий собрат...
Это он горазд октавами петь.
«Poetae maximo» (я согласен с тем!)
Раз Зеров написал ему в посвящении.
Или же означало Maximus [2]
1937
[1] Пляска смерти (фр.).
[2] Самый большой (лат.).
|
|