|
Верлибр прихватил и нашу поэзию, как грипп. И грипп приходит и уходит, а здесь годами, десятилетиями, изо дня в день, методично и упорно верлибр подминает под себя все, что не по нем. Лишь очень и очень немногим нашим поэтам, и то лишь кое-где, в отдельных каких-то исключительных случаях, удается добыть что-то живое из этого механического віршописання. Если бы собрать все наши верлибры и, познімавши фамилии авторов, выстроить их в один ряд, то что бы получилось? А получилось вот что: все эти стихи не только на одно лицо, неповторимое по своей примитивностью и одноклітинністю, но и по своей нудотністю, безхарактерністю, уравниловкой дают сто очков вперед даже стихам, которые на поэзию и не претендуют.
Мне кажется, что верлибром пишут те, кто не умеет писать, кому писать вообще противопоказано. Гоня погонные метры слов, запугивая редакторов и читателей сомнительной образностью и претензией на оригинальность, эта массовая культура верлібристів жалкая в своей основе: она не слышит слова. А слово, как и люди, как и все на свете, ищет себе пару, то есть - созвучности, то есть - гармонии... Этот бесконечный верлибровий вал идет от поэтического бессилия и бедности.
Мы не устаем говорить о мире поэта, о поэтический мир, о мировоззрения, світотлумачення, мировосприятия и так далее... И поэту, чтобы писать о мире, надо прежде всего иметь. Казалось бы, что за ерунда - поэт без мира? А вот и не ерунда. Потому - как нет? Нет - и все! Нет! Мир поэта начинается с таланта. А как нет?! Тогда скажите, что делать? Как быть? (А руки чешутся, а самолюбие чешется!..) Какие варианты? А варианты есть. И их в литературе, к сожалению,- множество. Здесь и конъюнктура, и игра «под народ», «народность», и не обязывающие ни к чему клятвы к родной земле, к родной мамочке, бабушке, проклятия войне и войнам вообще. И вот, четко чеканя шаг, с непобедимым видом и непогрешимостью в глазах в литературу входит приспособленчество: вежливое или наглое, сумирне или воинственное... И все это часто называется у нас мировоззрением, мировосприятием.
Я никогда не писал бы о верлибр, об этом словно подрядчик из иностранных языков, если бы не стихи Василия Голобородько... Здесь начинается то, чего ты давно ждал, на что надеялся, ревниво ловил себя на мысли: а что как не будет, а что как не родится, а вдруг не получится?.. И тут вдруг: из каждого стиха на тебя спокойно смотрит поэт. Стоит и смотрит. А из-за его плеча, опершись подбородком на его плечо, выглядит его мир. И все. Более ничего. Мир, поэт и его слово... Хотя и написано тем самым верлибром!.. И здесь уже дело не в этом: хореєм или ямбом, амфібрахієм или анапестом... В настоящий, не одолженной, не поддельной поэзии размеров не замечаешь: передо мной, перед нами не размер, а поэзия. Стихи. Они в Голобородько такие: чем дольше и внимательнее вчитываешься в них (а это хочется), идешь за ними, довіряєшся им, тем сильнее, ненавязчиво и гипнотизирующее тебя охватывает мир, из которого не хочется выходить и его покидать: что это? кто? как? Все те же известные тебе слова, и цвета, и обороты, та же, давно известная, знакомая тебе избирательность или, наоборот, статичность интонаций - вырастают и творят новое звучание, небудничное, мощное и свежее... А я говорю - верлибр... Вот тебе и верлибр!.. В Голобородька верлибр только «сверху». На самом же деле - это органическая ему, его природная поэтическая стихия, высказанная в такой способ. С каждым и в каждом стихотворении Василия Голобородько идет или лежит, плывет или летит и драгоценная образная мощность, и щемящая боль, и мера, и изысканность, и дисциплина слова - словом, все то, что мы зовем поэзией истинной, суть и дорога которой - сам автор, поэт и его время. А настоящий поэт - он всегда уходит от своего народа. Его духовная адрес - его народ.
Что не стих Василия Голобородька - это не розбалакування «на тему», не пускание поэтического сока из того или иного произвольного поводу, а - духовное действо. Действо то ли цветов, то ли настроения, то ли сюжета. Каждый его стих - это драма, которая протекает, происходит на наших глазах.
Какое-то удивительно мягкое, доверчивое и чистое письмо. Что у него есть еще?.. В его стихах присутствует и тот «второй план», и недосказанность, и тайна, без которых искусство не существует вообще, а поэзия в частности. И еще: за каждым произведением чувствуется сам автор - натура наблюдательной, несуєтної, доброй и требовательной к себе человека, который берет в руки перо только тогда, когда оно само берется. За то, видимо, о ком и о чем бы в него стихи, они підсвітлені честным сопереживанием, тремким отношением автора к тому, о чем он хочет написать.
Василий Голобородько - в пору своей поэтической силы. Он поэт, для нашей поэзии необходимый и надежный как в своем слове, так и в своей любви.
|
|