Умирают мастера, оставляя воспоминание, как рану.
В барельефах печали уже им мгновение остановилась.
А подмастерья еще не сделались мастерами.
А работа не ждет. Ее надо делает.
И приходят какие-то беспардонные проныры.
Потирая руки, берутся за все.
Пока гений стоит, вытирая слезы,
суетливая бездарность стада свои пасет.
Очень дививй пейзаж: косяками идут таланты.
Седьмое небо свое пригибает себе суета.
При мастерах как-то легче. Они - как Атланты.
Держат небо на плечах. Поэтому и е высота.