Светает...
Так тихо, так мило, так нежно в поле.
Языков свечи потухшие в клубах фимиама,
В туман нагорнувшись, далекие тополя
В душе вигравають мінорную гамму.
Светает медленно...
Так тихо, так мило, так нежно в поле.
Светает...
Все спит еще: и поле, и звезды бессильны,
Лишь птица где-то отозвался спросонья лениво,
И пень обгорелый, как поп на могиле,
«Бессмертный, помилуй!» - кричит молчаливо.
Виднеется ежеминутно.
Все спит еще: и поле, и звезды бессильны
Светает...
Лучами восток ранит, ночь, языков мечамії.
Тучки золотые поспішають. на битву.
Безмолвные туманы дрожат над полямн.
И с ними я становлюсь на раннюю молитву:
О, сжалься над нами!
За что нас ты раниш в сердце мечами?
1914-1916