|
(Симфония)
(Отрывки)
ПРОЛОГ
Века - морщина на лбу Земли:
Всемирные войны, революций грозы...
Днепр до ног тропинке пролег
И катит славу в седые ивняки.
Поэт стал морем. Даль степная,
И небоскребы, и горы - им залиты.
Бунтуют волны - думы и слова,
И солнце гения над ним стоит в зените.
Дно углубляется, и берега бегут,
Аж небо рвет свою синь высокую,
И штормы пенятся от края и до края,
От Ленинграда до Владивостока.
Из глубин сердец источники упруго бьют
И бродить морю, не умирать,
Пусть льют в него и любовь, и ярость,
Тревожную почет, горькую желчь расплаты.
Художнику - нет скованных норм.
Он - норма сам, он сам в своем стиле...
В этот столетний и стобальний шторм
Я бросаюсь в бурные горы - волны.
И часть
ВИШНЕВЫЙ ЦВЕТ
И
Метель гудела, выла,
А мороз точил свой белый нож,
А Земля, от испуга задубело,
На ветрах крутилась скорее.
Щулились дороги, мерзли облака,
В серую неизвестность сносило города,
А дубы стругалися на мари,
На гроб, на крышке, на креста.
Петербургским путем, по колени
Увязая в сугробах, босая шла
Зморена, полатана Вкраина,
Муку прислонив ко лбу.
И ожерелье сыпалось под ноги.
Будто кровь змерзалась на лету.
"Сын, сын",- слушали дороги
Тех рыданий густую метель.
"Может, сын липового чая
Или калины, родном, случайно..."
А дорога ген до горизонта -
На дороге мать, едва живая.
Худерляє хуга хуртовинна,
Засыпает снегом глаза до отказа.
И бежит к сыну Украина
Одганяти обезумевшую смерть.
II
Целую ночь на дворе воет хуга,
Плачет, дребезжит в віконнім стекле.
Ни жены, ни детей, ни вторая -
Только ветка вишни на столе.
Телеграмма от полтавчан. Мята.
Веет в душу ароматный дым,
И маленькая свеча тьмянувата
Трескается и щурится над ним.
Две в шкафу, что жизнь досвітять,
Ну, а там - светить уже ему
В завірюшних, грозяних веках,
Сердцем розпанахувати тьму.
Сейчас вишня брызнула соцветием -
В бутылке теплая веточка живая...
Боль жгучая... И она, одинокая,
В цвете вся, как в думах голова.
Лег в кровать. Дует или не дует -
Благодаря их своевременно предпринятым действиям В весь жизненный путь.
В свече еле дышат надежды,
И блуждают пальцы в лепестках.
V
Второе бред
Из стекла впархивает в комнату стая воробьев, усаживается возле свечи и щебечет:
Мы - украинские воробьи,
Как селедка, у нас чубы,
Вкраїнський улыбка на лице,
Украинские писки и лбы.
Что нам сипнуть, то мы клюем,
Челом за милость отдаем.
Царь нас повалил, и мы - в страх! -
Все пурхнули по помойкам.
То служим в своих господ,
Как Бог велел и царь велел,
То мостимося к чужим
И в урнах порядкуєм в них,
А то, что Украина голая,-
Нам стыдно за наши вола,
Мы обминаєм наш помойку -
Уже одбуяв казацкий возраст,-
И мы не произведения локальные,
Мы даже интернациональные,
Потому как поднимется руина
И заалеет Украина,
То нам придется бежать,
Чтобы крылышки не поопікати.
А вдали, на чужбине,
А в бурьяне сусідськім
Мы розпережемось орлами...
Повторно чирикать-чик-чирик, ты будешь с нами?
Ты у нас смотри, ибо в сердцах
Мы поклюєм твое бессмертие...
А то престол тебе зів'єм,
И эпигонством тихо вб'єм,
В гроб твою, как ляжешь спать,
Мы родной натрусим мяты.
Что мы свои (пусть знает мир!) -
Цвірінькнем тихо "Завещание"...
Ты - вечный? Вечные мы, борцы,
Мы - вездесущие воробьи!
VI
Третье бред
Он лежит на спине и не видит ничего,
Только с хрома халявы - насмешка гадкий, навесной.
И подходит один, упруго виструнчив ногу,
Стал на грудь поэту (или это явь или сны?).
И пристукує, и гвоздя
Коваными Каблуками -
Как бы сердце разорвать
Острыми подковами.
Звенит, топает,
Давит, мнет, вичовгує -
Злобный танец глупости
В пене вишумовує.
И по груди, и по сердцу,
И по теле белом.
Крики. Крик: "Підсип перца!"
В дыму очамрілому.
Офицеры ходят кругом,
Оренбургский гарнизон,-
И, прошит острой болью,
Захлебывается проклятие.
Он схватывается мукой, битые грудь розпростує,
Рвет рубашку окровавленную - и растет, и растет:
И взлетает рухлядь золотой чесоткой,
Сбившись в углу кабака в паутину густое.
И малые ему срубы, дико рушатся стены,
Крыша взлетает по ветру, и впину нет.
И казармы трещат от лежащей спины,
С испуга в море ныряет немая пустыня.
И не встать ему, словно прибитый навеки,
Хоть под ним, словно хворост, трещит Оренбург,
Хоть кажутся ручейками изогнутые реки
И дмушками детскими посвистывания бур.
Он кричит с перепугу, потому что рука уже на полюсе
Маца лысину льда, а вторая внизу.
Черное море познала по казацкому голосе
И так жадно ласкает подніпрову лозу.
Голова в Петербург уже уперлась - и оттуда
Суют армии, прямо по нему гудят,-
И танцует империя, и грохочут динамиты,
Чтобы добраться до сердца, в поетову ярость.
А над сердцем гопака
Господа с Украины
В красных сапожках
Пробива до спины.
Дави его, слава Богу,
Чтобы другой боялся,
Чтобы идти в такую дорогу
И не замерялся.
Гоп-гоп гопака
В красных сапожках,
В киреях вишневых,
В шапочках смушевих...
Он лежит навзничь. Гаснет свеча медленно.
Яростно грудь пекут, и никого нет,
И летят на Украину незажившие боли,
Останавливают их играть, ибо отечество - тюрьма...
VII
Причитания матери Украины
И к кому же я буду летать,
Кому в глаза заглядатиму,
Кому цветы-самоцветы
По долинам розстилатиму?
Откуда тебя же вызвать?
То ли из руты? То ли из мяты?
Или из глубокой могилы,
Где барвинки крест обвили?
Какие столы постелить?
Полные чары наливать,
Да и налить, пригубить,
С крестом чокнуться и пить?
Как же тебя уважать
Цвет вишневый обсыпать
А желтый лист кленовый
На венчик твой терновый?!
II часть
ВИШНЕВЫЙ ВЕТЕР
Вишневый цвет
Из вишневых веток
Вишневый ветер
Звіває с вит.
Ему стелилась дорога необычная -
Единственная в жизни и в смерти тоже единственная,
Сквозь все века, завернутые в грусть,
Сквозь все народы, седые и весенние,-
Кругом земли идти на плечах братьев.
И до гроба из кленовых бессмертие
Шекспир подходит из глубины веков
И, черный плащ откинув рукой
(На груди заряхтіли бриллианты,
Словно звезды на небесном главе),
Склонился до земли, поцеловал в лоб -
Війнулося волос над гробом.
Застыл в молчании, вечный, как жизнь.
Пахнуло дыханием насыщенных терзаний -
Решительно поднялся буряний Бетховен.
Львиный чуб из черных молний
Упал на грудь огненного брата -
Выслушал громы в Тарасовой души.
Стройный, и чистый, и легкий, как птица,
В устах зажав белый цвет черешни,
Плыл на ветрах горяче-мудрый Пушкин.
И полилось волосы кудрявые
На мудрые руки седого борца.
И сбросил Гойя вороной цилиндр,
Сгорбленную осанку нос сквозь тревожные облака
С совой на широком плече.
У каждого рукав связан платком
С ярким украинским вишиттям.
Взяли на плечи дорогу гроб.
Вишневый цвет
Из вишневых веток.
Вишневый ветер
Звіває с вит.
И вместо свечи палахтіло солнце...
Вишневый плод
Удивит мир,
Улыбнется солнцу
На крыльях лет
В Тарасовых натруженных руках.
И пока мир
В течение лет -
Вишневый ветер,
Вишневый цвет.
В кругосветном похороны пошли,
Чтобы остановиться на Чернечей горе.
Шла впервые Украина по дороге
В глубину эпох и вечных взлетов -
Шла за гробом сына и пророка.
За ней по бессмертному пути
Шли хохлы, русины, малороссы,
Чтобы называться украинцами отныне.
Вишневый цвет
Из вишневых веток
Вишневый ветер
Звіває с вит.
Летали ласточки и сновали за собой
Часы и дни, печалью перевитые.
А с купола небес захмарених
Глубинный реквием склонялся к земле,
И грусти глаза заглядывали в душу -
Шла Украина в глубину веков
С народами весенними и седыми
Плечо в плечо в неизведанные края.
Вишневый плод
Удивит мир,
Улыбнется солнцу
На крыльях вит.
Монашеская Гора стала на колени,
Взяла гроб бессмертную в чистое лоно,
И вечность тополиная стала рядом,
Вишневая весенняя пора.
Летят тропинки к Днепру,
Летят облака, летят дороги,
Зібгавши пыль под ноги.
Летят студенты и монахи,
Летят мундиры и папахи,
Летят соломенные брыли,
Летят кленовые костыли,
Летят берлини и подводы,
Летят века. Летят народы.
Вишневый ветер на земле.
Вишневые думы во главе.
И пока мир
В течение лет -
Вишневый ветер,
Вишневый цвет.
|
|