|
Новый год! На носу Новый год, а перед носом - длинный и темный, как кишка, коридор, едва освещенный естественным светом при парадном входе и засидженою мухами лампочкой - при выходе, то есть в самом конце, возле туалета. Все остальное - мрак, поэтому должен продвигаться по этой кишке осторожно, чтобы не наскочить на себе подобного, то есть коллегу, и не покалічитись обоим. Такое уже было. Слава Богу, не убились, но долго стеснялись... Поэтому надо быть осмотрительным. Особенно сегодня, за несколько часов до Нового года, когда местный народ нервно блудит-шастает по коридору, ожидая, когда же, наконец, его “соберут и распустят” на долгожданные рождественские каникулы, вручив традиционный пакет с бутылкой шампанского и коробкой конфет “Вечерний Киев”.
Ты тоже не выдерживаешь и вываливаешься из облупленного кабинета в кишку, и, “о, а я что говорила!” - сразу же за порогом натыкаешься на что-то мягкое, круглое, пропахле папиросной дымком. По вспышке глаз узнаешь: Николай. Остальное все, что зовется Николаем, сливается с густым коридорным мраком, приправленным еще круче уличным смогом, который проникает во все щели и оседает в ваших легких. Николай в вашем геронтологическом пансионате, то, пардон, обители высокого духа, самый молодой. Поэтому глаза светятся из темноты молодецким задором. Но что он делает под твоими дверями? Хотя... какое это имеет значение, когда буквально за несколько часов Новый Год, а ты еще здесь. Остается только спросить:
- Ну что?
И услышать:
- И ничего! Ждем!
Этакая разговор. Боже, какое досадне и обыденное это ожидание праздника! Праздника, которого, как чуда, так хочется душе... А еще душе хочется сказки хотя бы раз в год перед Новым годом! Одно слово, сюпрайзу! В своей прежней жизни ты редко имела сказку, но праздник был. В тех газетах, где ты работала, обычно Новый год начинался за неделю. С утра до вечера не унимались, не закрывались двери - с “наступающим” приветствовали благодарные читатели и еще вдячніші корреспонденты: кто добрым словом, а кто пакет с тем же традиционным джентльменским набором: шампусик, коробка конфет, кофе плюс кило апельсинов. Случалась и палка сухой колбасы, банка тресковой печени или еще какой деликатес. В те тяжелые девяностые, по крайней мере для тебя, это было существенной гуманитарной помощью.
Рекламодатели были внимательнее - приносили в конвертах. А власть на всех уровнях - от районного до областного - устраивала новогодние приемы, так что обделенных не было, всех куда-то приглашали, каждого, даже заядлого оппозиционера-правдоборца, где-то кто-то чествовал грамотой или премией. Однажды ты даже принимала участие в новогоднем карнавале на водоканале, где тебе так понравилось, что просилась и на второй Новый год, но вынуждена была идти на фуршет в налоговую инспекцию, где было еще веселее.
А 30 декабря, за день до встречи Нового года, обычно накрывали столы в редакции газеты. О, что это были за столы! В прокуренных стенах божественно пахло такой домашней вкуснятиной, печеным и жареным, что жизнь казалась сплошным новогодним праздником, особенно, когда за окном тихо падал пушистый снег...
Но это было давно и в провинции, где еще идут белые снеги, а люди благодарны и уважительные, и было то в обычной газете, а не в патриотическом столичном журнале “Засвет”, куда не принято идти с шампанским, тем более с колбасой. Сюда идут с идеями, инвективами, филиппиками, протестами, манифестами, постановлениями, воззваниями, обращениями, как на баррикады, как под Верховную Раду или на революционный майдан. Целый год - реками текут. И за неделю до Новогодних праздников реки мелеют, за три дня - усыхают, и в редакции “Засвету”, наконец, наступает тишина и благодать. И так будет еще недели две после Рождественских праздниках. После Маланки, когда заскрипить натужно, как ременный пас на молотилке, сіросвитний будни, снова потекут к “Засвету” ручьями мудрые идеи, гневные протесты, пророческие манифесты, судьбоносные решения, обращения к власти и воззвания к народу...
И потекут с таким светлым энтузиазмом, озаренные такой верой в победу добра над злом, что тебе не розклямчиться морду признаться: у тебя ни веры уже, ни энтузиазма, потому что с такой зарплатой только идиот может с энтузиазмом во что-то верить. А если и розклямчиться, то твоя слеза-жалоба тут же сгорит ясным пламенем на костре патриотизма. Какая зарплата, женщина? То у них зарплата, у проклятых олигархов, податливых депутатов, преступных чиновников и остальных ганебників, а в патриотов лишь - счастье борьбы за счастье Украины! И это говорят те, кто на многострадальной украинской идеи разжился так, что и правнукам хватит проедать и пропивать.
- Слушай, Николай, ты самый молодой! В конце концов, один функционирующий мужчина, пойди и скажи редактору, что нет руководящей роли родной компартии, ни цека, ни тем более чека, уже давно нет, на дворе другое государство, что после Великой Октябрьской произошло еще две революции: Бархатная и Оранжевая! Скажи, так может он не знает, скажи, что ему ничего не будет за то, что он нас “соберет и распустит” за несколько часов до Нового года. Скажи, что к нам давно никому дела нет! Ибо если бы было, то хотя бы на зарплату капали бы, а не выгоняли из помещения такой важный нациеобразующий фактор журнал...
Это ты так грубо намекаешь на современную общественно-политическую ситуацию в государстве и наше общее недавнее партийно-советское прошлое, имея в виду и такое естественное явление, как мимикрия, особенно ее разновидность - міметизм, когда, чтобы выжить, зозуля маскируется под сокола, а какая-то пиранья - под безобидного карася.
- Уже говорил! - безнадежно машет рукой Николай.
- И что?
- Э, говорит, это вам, молодому-зеленому, только так кажется, что нет. А на самом деле... о-о-о... оно (а что за оно?) везде... и только бдит... о-о-о, вы не все знаете...
- Да ты что?!
- А то! Теперь сам оглядываюсь... может и вправду... Ты знаешь: страх - живучий! Я иногда тоже, как вспомню, как меня из университета выгоняли... И за Дзюбу! А я им говорю: за что, разве я писал, это все? Я лишь читал. Как и все! А они говорят: но ведь читали?! Потому что подсунули, то и читал, - защищаюсь. А почему не сообщили, мол, куда надо? - спрашивают. Но вы и без меня знали - Дзюба же не прятался, - отвечаю. Если вы такой умный, говорят, то чтобы вашего духа нигде не было! И выгнали, и в газету не брали, не то что в какой-то журнал. Дзюбе ничего, стал профессором, академиком, печатают, героя Украины дали. А меня - под зад копытом: знай свое место, Николай, и не рассуждай, чего нам не надо! О, они умели! А сейчас - здороваются, руку подают. Жму, свои же люди, а страх тоже давит... леге-е-е-енько - за сердце, или что там внутри...
Ну вот! Таки наступила на болезненный Николая мозоль - его диссидентской прошлое. Завелся - на час. Очевидно, его действительно напугали сильно в юности, когда на старость то испуг начинает переть с мужа манией преследования и фобией спецслужб.
“Боже-Боже, сколько у нас жертв прошлых войн и революций!” - думаешь, нежно жалея каждого, потому что сама такая. Разница только в том, что носишь под жилеткой не страх, а уже згірклу любопытство: когда же, наконец, мы выберемся из этой темной кишки, из этого беспросветного тоннеля на свет Божий и еще с нашей ментальностью, в буквальном государственном понимании данной проблемы?
Ты думаешь так потому, что считаешь нашу национальную ментальность крупнейшим нашим национальным бедствием. И потому, что сама поражена этим повальным бедствием. Ведь и в эту патриотическую дырку ты попала по ментальным причинам. Тебя, идиотку, добрые люди пригласили - куда? В почтенную газету, с окладом 400 гривен по ведомости плюс 400 долларов - в конверте. Царские условия: компьютер, двое в кабинете, бесплатные обеды и дешевый бар. А главное - доступ в высшие сферы и властные эмпиреи. Каждый день по телевизору показывают: то с пресс-конференции в Кабмине, то из кулуаров Верховной Рады. Родная провинция - на ушах: вот взлетела, вот это карьера! Только работай, а ты в отчаянии: дух - не тот! И акустика в кабинетах такая, что не успеешь слово молвить, редактор - в курсе, вызывает, учит, хоть ты не знаешь, в чем твоя вина. А вина твоя - твоя долбленая украинская ментальность.
Поэтому однажды ты не выдержала. И спустилась с государственной высочества на самую землю, где остался только сам народ, то есть в патриотический журнал “Засвет”, где дух - то, но, (и ты быстро это поняла), одним духом сыт не будешь. Во-вторых, потом, принюхавшись, запечалилася, ибо дух тот оказался еще с тем душком!
Так Отож и оно, что от добра - добра не ищут. Конечно, чтобы совсем не разочароваться, ты успокаивала себя медитациями на тему: “Ничего в мире нет совершенного”. Оно то так, но чтобы накануне Нового года...
Ну вот, ты опять заводишься, мітингуєш, накликаєш на себя немилость начальства, вместо того, чтобы тихонько смыться, оставив по себе добрую память:
- А Бо-оже, у меня такое впечатление, что я до сих пор живу в есесесері! И отпустите человека домой, у меня еще ни елки, ни салата “оливье”, полы не мытые, а гости уже в пути. Брат-сестра везут детей в столицу на елку, а подруга - внуков, двух, как и елка на Крещатике бог знает что, а не елка. А мне еще успеть надо белье в прачечную забросить, они до вечера работают, потому что за наши зарплаты черта лысого купишь, а не машинку. Нет! Ухожу отсюда, от этих рудиментарных остатков пещерного патриотизма, иду к черту молодых и ловких, к конформистов, потому что вижу - толку не будет! Мы же все - о, по уши там, в прошлом! И, вообще, чего я здесь гнию! В этом патриотическом закоулке, когда мои коллеги давно продались олигархам... Зарабатывают тысячи... Ты-ся-чи! При том - долларами! Нескольким самым креативным и самым честным олигархи даже место в Верховной Раде зафрактували. И вот теперь они наперебой убеждают одурілий от правды электорат, что их партия, и те, что в ней, патриотических, и только они хотят добра народу. И хоть бы что! А я тут, как идиотка, за такой щербатый грош...
Господи, что ты городиш!? Опять обвиняешь других в собственной глупости. Тебя что, сюда волоком тащили? Тебя же заманила сюда твоя национальная ментальность. Вот и спрашивай с нее. Или заткнись и хиляй встречать свой нищенский Новый год! Но - поздно менять взгляды и флаги, потому что еще один такой же раб ментальности - Николай уже присоединяется к возглавляемых тобой жиденьких ряды протестантов. На ваши голоса распахиваются двери кабинетов, коридор светлеет, и в нем уже видны расплывчатые силуэты замученных ожиданием коллег. Тебе их жаль. Тебе вообще жаль честных, наивных людей, которые еще верят во что-то высокое и светлое, то бишь всеми фибрами души хотят верить во что-то высокое и светлое. Ты их жалеешь, как жалеют неизлечимо больных, как саму себя, тоже - слабую на голову...
- Если я не буду верить во что-то высокое и светлое, я повешусь! - говорит Нина-корректор.
- А я уже ни во что и никому не верю! И не хочу верить! Потому как меня еще раз обманут, тогда уже точно повешусь! - говорит вторая Нина, тоже корректор. Женщины стоят бок о бок в дверном просвете и напоминают тебе две стороны одной медали. Но это лучше, чем быть одному человеку такой медалью на две разные стороны. Как вот ты: с одной стороны ни во что давно не веришь, а с другой - хоть убей, хочешь верить! До плача, до истерики! Но - во что? “В Бога. Только у Бога!” - звенит колоколом поднебесным одну сторону-сторона. “Но Он не любит меня...” - звенит слезой вторая сторона-сторона. А дальше за этим боем, в душе начинается одна метафизика и паранормальные явления, в сравнении с которыми наш темный коридор - ничто! Точнее, в тебе просыпается - нет, не убийца, хуже: феминистка! И этот рецидив настораживает, поскольку феминизм из тебя начинает переть не с добра и преимущественно в минуты великой депрессии.
- Мужики! - потрясаєш воздуха. - Ну мужики! Довели! И народ, и государство - до ручки! Я вообще, не могу понять, как в такой кишке, как эта, в которой нас вот сейчас, в эту минуту, квасит начальство и переваривает эпоха, еще рождается, нет, вылупляется на свет Божий какой-то журнал, а по-нашему, по-высокому - ча-со-пис, натоптан высокими идеями и размышлениями о прекрасном! Потому что может родиться в этой темной кишке! И почему единственный журнал, который стоит на позициях государственности, журнал, который утверждает идеалы нации... гибіє в таких условиях?!
- А причем здесь мужики? Вы, госпожа говорите, и не забалакуйтесь! Что, мы не такие же люди, как вы, женщины? Нам еще хуже. Но только что - мужчины виноваты! - перебивает тебя из темноты старейший среди коллег - аксакал-саксаул Жеребовський, у которого, действительно, от мужского одно звание осталось, то есть фамилия. Правда, здесь все такие, от которых одно звание осталось, и крошки веры, что кто-то еще читает наш ЧА-СО-ПИС. Бедные, наивные летописцы-часописці... Хотя, по большому счету, как свидетельствует история, труд некоторых все-таки оценена благодарными потомками...
- Да кому мы нужны с нашим высоким патриотизмом, родным языком и чужим государством... нас уже давно никто не читает! Успокойтесь и живите, как все, - хихикает еще один рудиментарный остаток некогда сплошь патриотической нации Федор Парасочка.
Как никто в этой кишке, ты понимаешь его горький скептицизм. И на самом деле, самый страшный планетарный катаклизм ничто против горя этого человека. Это же надо звікувати возраст, прости Господи, Парасочкою! И не звередитись! Не удивительно, что у него и голос пискляво-плаксивый, только странно, что груди не підмощує, как Верка Сердючка, и цветков на шапку не цепляет... Хотя и это не страшно, страшно другое, то, что феминизация украинского простонародья началась еще задолго до украинской независимости и демократии! Если судить по ветхому Парасочки, то еще с семнадцатого века! Если не с шестнадцатого! Вот так: одни на Сечь, а вторые - за печь! Тех выбили, а эти, за печью, усатые Парасочки-Парасоньки в запасках, остались и стали великим множеством... А только-только из них понемногу начинали и настоящие мужчины проклевываться, как опять - прополка: революция или война! И так из поколения в поколение, вплоть по сей день. И опять, куда не посмотри - одни Парасочки! И неужели среди этих Парасочок не нашлось ни одного мужчины, которому бы захотелось стать - Парасищем?! А как по-мужски мужественно звучит: Вернипараска или Поцілуйпарасочка, а то и просто - Затулипараска или Любипараско? Неужели хромосомные поломки в генах нашего народа гораздо серьезнее, чем кажется?!
Только рождена новая версия старой теории катастрофически прогрессирующей феминизации украинского чоловіцтва тебе нравится, хотя еще больше розтроюджує и так исстрадавшуюся душу. Но твой новый выпад против начальства опережает технический редактор Катя:
- Я тоже возмущаюсь, - говорит она, выставив голову из компьютерного цеха. - У меня тоже рєбйонок, и мать старая, и я тоже хачу, как нормальниє люди, встретіть Новый год! И то дома, а не в етой, ізвєнітє, дирє...
Вот что значат нерешенные социальные вопросы! Они объединяют народ лучше за лучшую идею! Одним махом! Вот уже до протестных акций национал-патриотов присоединились еще и москали-шовинисты! Теперь нет сомнения: с такой широкой коалицией-оппозицией - победа за нами!
В этот же момент открывается дверь приемной редактора и секретарша Лариса Степановна, женщина, острая, но справедливая и всезнающая, как и положено людям его профессии:
- Вы здесь не очень шумите с той дырой, так чтобы вам не пришлось еще за ней плакать!
Дыра замирает. Освещенные резким электрическим светом, вырывающимся сквозь приоткрытую дверь приемной, лица сотрудников журнала “Засвет” заметно бледнеют.
- Неужели таки выселяют? - спрашивает дрожащим голосом Иларий Христофорович, заведующий отдела истории культуры, который, оказывается, тоже ждет в коридоре конца ненавистного трудового дня.
- Еще как! Вот именно об этом сейчас и говорит редактор... Пока вы здесь обурюєтесь!
Все слышит Лариса Степановна - честь и совесть нашего источенного нищетой, как шашелем, идейно и морально неустойчивого коллектива.
- С кем... говорит?
- С теми, кто выселяет. Так что праздника не будет, зайдете через секунду в кабинет, возьмете каждый свой пакет с шампанским и апельсинами и - по домам!
Двери приемной закрываются, и в коридоре снова становится обидно, аж жутко. Хотя пугаться, тем более жалеть, по твоему мнению, не за чем. Разве что по своим глупым умом... И только не за теми копейками, которые назывались зарплатой, потому что на самом деле были милостыней, капнутою в шляпу доброй диаспорой за нашу верность национальной идее! Однако, если честно, жаль идеи...
Но, как известно, идеи живут до тех пор, пока живут их носители... А их вон сколько притихло в темноте предновогодней! Им и флаг в руки - пусть несут! А ты, наконец, возьмешься за ум и будешь, как все нормальные люди, зарабатывать копейку, достойную человека, в какую-то нормальную русскоязычную газету, какую-то “Котлету по-столичному”, и заработаешь ту копейку, и купишь где-то на окраине квартирку, пусть однокомнатную, пусть третьесортную, но свою, но в Киеве... Так вот, слава Богу, что наконец - свершилось! Итак, бай-бай, дорогие коллеги, оставляю вам на Божье ваше шампанское, и - с Богом, Парася, пока люди встречаются, то есть бегу домой, где меня ждут мои голодные дети-студенты и, слава Богу, ни фемінізованого мужа.
- Боже, как хочется сказки в новогоднюю ночь! Боже, как хочется чуда и чуда! Или хоть мацюнького сюрприза судьбы! В сюпрайз, сюпрайз! - вигукуєш, как наивная гимназистка, чтобы перевести думы и разговоры в праздничное русло. Но твой романтический порыв недремні коллеги сбивают с траектории полета, как воробья - шапкой! Бум! Ляп! Из поднебесья - в предновогоднюю хляпавку.
- Вам надо мужчину! - строго, как диагноз, объявляет, приоткрыв дверь приемной, на весь коридор Лариса Степановна. Она думает, что ты не замужем.
- Замужних женщин видно за версту: она тебе копейки не потратит на помаду или модные тряпки, - говорит Лариса Степановна, имея в виду себя - образец настоящей брачной женщины, украинской матери-берегини, безгрешной, как мать Тереза, витривалої, как колхозная лошадь, терпеливой, как социальный работник...
Вот такая ментальность подавляющего большинства украинок! И этим все сказано и запрограммированы все наши национальные неудачи и поражения! Ты понимаешь, что Лариса Степановна мечет камни в твою сторону, хоть знает, что в твоей засаленной косметичке: помада - по пять, пудра - по шесть, а дезодорант - по семь гривен. Дешевле просто не бывает! А на тебе - одолженный у дочери свитер и джинсы, неизвестно какого века. Но этот упрек тебе, за то, что ты, подлая, посмела бросить мужа на произвол судьбы. В глазах Ларисы Степановны ты - почти гулящая, проститутка, феминистка, фе-е-е... Фе! И еще раз - фу!
Но ты принципиально не хочешь метать ни камней, ни бисер в свою оппонентку, то есть дискутировать и портить себе нервы перед таким праздником. Поэтому только рукой машешь: что с вами говорить! - и гордо возвращаешься в свой серый, словно камера в СИЗО, кабинет, не замечая, что в душе дискутуєш и портишь себе нервы, ибо, по твоему мнению, все наоборот: именно такие добропорядочные, как Лариса Степановна, матроны, зациклены на мужчинах, развращают мораль святым убеждением, что мужчина, пусть даже величиной с воробья, должен быть при каждой женщине, ездить на ней, как вошь на собаке, пить из нее кровь, а она тем должна невероятно гордиться, кичиться, вышивать его портреты крестиком и воспевать в песнях, как бесстрашного и бессмертного казака Мамая. Так они думают, женщины типа Ларисы Степановны. Страшные женщины, потому что это они - жилистые, трудолюбивые и милосердны, испортили чоловіцтво тем, что ничего от него не хотят, не требуют, все ему прощают, потому что он - мужчина, потому что с него возьмешь, он мужчина, ему надо прощать, пестовать-нянчить-лелеять, как эту игрушку тамагочи, что японцы придумали.
- Мы контуженные работой, как рыба динамитом, - думаешь горько, ибо жажда сладкого счастья не проходит, а наоборот - розбуркує в душе усыпленные инстинкты и притихшие ереси. - Даже то, что зовется у людей сексом, мы глушим работой. Скажите на милость, люди добрые, вы, идя по улице, в деревне или в городе, в будни или праздник, где-то видели в наших краях беззаботную женщину за тридцать? За двадцать, может, и видели, но за тридцать!.. Попадались такие? Тогда это были не наши края. Женщины, может, и наши, но края точно не наши. Или эти роскошные женщины не ходят теми дорогами, что я. Может, летают на помеле или тарелках с золотым обідочком, ибо на холеных лицах тех, кто выходит царственно с “майбахов” или “линкольнов”, то тоже мало счастья написано... Одна боязнь: как его, этого паука, обмануть, обвести вокруг пальца, как ему угодить... А эта боязнь, поверьте, еще тяжелее, чем работа на поле, а карьера обеспеченной женщины, хуже каторги каменщика в гранитном карьере! И все - за нашу национальную ментальность...
Однако, осознавая это, - не каемся! Вместо того, чтобы, объединившись, взять верх, и дальше ходим по узвичаєному заколдованном кругу: одно дитя - круг сиськи, второе - держится за подол, в руках кайло, а на шее - его величество - тлустий трутень...
- Но - так должно быть. Только так и не иначе! Так было от Адама, так должно быть ныне, и присно, и во веки веков, аминь, иначе мир рухнет, - свято убеждены женщины типа Ларисы Степановны.
Боже, сколько они... мы... сами себе наделали зла с теми святыми убеждениями! Нет, таки придется привлечь сюда Шурка. Поставить при входе или при столе Ларисы Степановны в приемной и пусть поет. Пусть и Ларисе будет сладко от того соловьиного пения, не только тебе.
- Ты еще не знаешь горя, - обычно говорит Лариса Степановна. - А если бы еще и бил? А поет - пусть поет. А ты и себе подтягивай. В два голосочки: “Цвіте терен, цвіте терен, а лист опадает. Кто с любовью не знается, тот горя не знает”...
- Ты ни с каким не сможешь жить, потому что ты нетерпеливая, - говорит старорежимная твоя мама. Ты очень много хочешь от мужчины, - говорит практическая твоя сестра, тоже - жертва исконного патриархальной ментальности.
- Мне трудно представить мужчину, который бы вытерпел все твои комплексы и командирский баритон, - говорит современная со всех сторон твоя дочь, чтобы насолить тебе за своего инфантильного отца. Ты не злишься, потому что знаешь, что умом дочь на твоей стороне, но сердцем... Поэтому она каждый раз добавляет:
- Ну что ты с них хочешь? Думаешь, твой сын попавшийся?.. Или другие мои ровесники?.. Все они, как ты говоришь, жертвы нашей национальной ментальности... И - материнского воспитания. Разве ты из собственного семейного опыта не знаешь, что сыновья всех активных, сильных характером матерей - хлюпики и подкаблучники?
- Твой брат не такой и ты это хорошо знаешь. Он настоящий мужчина. Он весь - в меня. А ты - ты, как твой папаша - святой певучий херувим! Тебе бы только мне возражать! И обвинять! Будто ты не знаешь, что я ради вас бросила все и приехала сюда, в Киев, чтобы вы смогли се6е реализовать, а не...
- Ну вот! Началось! Тебе нельзя слова сказать! Разве я кого защищаю? Я сама не имею за кого замуж выйти в этой хваленой твоей столице! Одни наркоманы и уроды! А ты кричишь! Ни одного мужика нормального!
- Нафіґ они нам сдались, те мужики: кормить и поить, и служить им, пойдем лучше сами пиво пить в “Два гуся”, - говорит подруга, которая уважает свободу и женскую дружбу.
Итак, ты сейчас, вместо того, чтобы портить себе настроение предпраздничное известием, что “нас выбрасывают, как уже многих выбросили”, и вместо того, чтобы стоять в длинных очередях вместе с другими матронами, позвонишь подруге и пойдете себе вдвоем пиво пить рядом с сопляками в “Два гуся”! Ну а как спасаться?!
- У меня через три часа поезд, - объявляешь Ларисе Степановне, снова просочившись в коридор и приоткрыв дверь в приемную, хотя никакого поезда в тебя - ни за три часа, ни за двадцать три, но, чтобы смягчить донос редактору о твоей побег (окончательное решение), делаешь комплимент красном бусы секретарши:
- Боже мой, какая вы сегодня красивая. Вам праздник к лицу, как и эти замечательные кораллы!
Лариса Степановна занимается рум'янцями, а ты, поздравив коллег с наступающим (слово-то какое революционное!) Новым годом, хватаешь торбешки, замыкаешь дверь кабинета и выскакиваешь на улицу. Белый, аж глаза слепит. Тихо падает третий снег. Первый был с дождем. Второй быстро растаял. А это - третий, настоящий, густой, ободренный молодым морозцем, поблескивает торжественно-новогодне снежинками в свете рекламы.
Конечно, подруге не звонишь, потому что нет времени: надо купить по дороге “Киевский торт”, а в Цуме - гостинцы своим студентам, потому что в дорогих бутиках - зарплата не позволяет, а на базаре - вкус.
Ускакуєш в маршрутку, выскакиваешь на Бессарабке. Бежишь по Крещатику, наполненным доверху колядками-щедривками, бодрыми присказками ведущих и родительским обращение городского головы к киевлянам по случаю зажигания Новогодней елки на Майдане Независимости.
Как мажет! “Дорогие родители и детишки!” А сам выбрасывает на улицу прогрессивные журналы, изгоняет из работы порядочных людей, патриотов, только потому, что какому-то из вельможных захотелось приплюсовать к своей недвижимости и бизнеса еще один бутик, казино, магазин!
Что можно разместить в вашей кишке, не представляешь, этакая примитивная и ограниченная воображение интеллигента-люмпена, поэтому и обходит тебя богатство! Потому что действительно, во что только можно превратить драгоценный метр площади в самом центре Киева! В кофейню, парикмахерскую, прачечную, платную сральню, наконец!
Вот так думаешь, бежав, о беззаконие, безнаказанность и другие всенародно-государственные проблемы. Вдруг... останавливаешься, как от удара в грудь, и скрикуєш в душе, как и чайка при битой дороге:
- К черту проблемы! Боже, как хочется сказки в новогоднюю ночь! Как хочется волшебства и чуда! Или хоть... отакуського сюрприза! О, сюпрайз, сюпрайз, хоть одинешенек сюпрайз!..
- Не искушай судьбу, - кто-то говорит за плечами, - не искушай судьбу.
- И какое это искушение - новогоднее приключение! - сердишься, и дальше наматывая на ноги километры столичных тротуаров.
Предпраздничный Киев суетливый, по-столичному зашарпаний, отчужденный суетой. Не то что патриархально степенная, перезнайомлена и поріднена провинция, что, обычно, в предпраздничные дни рассыпается-посівається поздравлениями-поздравлениями...
Ностальгия по такой еще ненавистной недавно провинцией, где відкантувала более 20 лет, нарастает обратно пропорционально тому, как притлумлюються первые прекрасные впечатления от столицы и радостное чувство, что наконец, хоть на склоне лет (ибо таки 45 - не 25!) ты здесь, в самом эпицентре украинской жизни, а не где-то на задворках истории.
Но проходят первые медовые месяцы со столицей в столице, и начинаешь уставать от многолюдья, как от бесконечной тайги, где ты одна, одинокая, никому ненужная, затерянная в собственной нікомуневідомості. Тебе хочется славы и популярности, хотя бы той, что имела в провинции: тебя узнавали на улице, с тобой считались, и не только на работе, но и выше, но в столице - свои расклады, своя калькуляция, свои герои и свои звезды, среди которых не совсем просто протолкнуться к славе. Поэтому ностальгически стремишься назад, в свою провинцию, где тебя и до сих пор помнит каждая собака, где ты была уважаемой и известной и даже знаменитой. Но есть одно но: там никто и ничто уже тебя не ждет, кроме разве что твоего фемінізованого мужчину, который знает только ходить по редакциям, заглядывать в рюмку и с чувством петь, приложив к сердцу руку: “Дивлюсь я на небо, та й думку гадаю”.
- Какого черта ты, с твоим голосом, не пошел в консерваторию, а на журфак, или хотя бы сейчас не запишешься в церковный хор или в какой-то ресторанный ансамбль? - допытывалась супруга полуночи, когда он возвращался домой с гастролей... - Пел бы себе на здоровье, а людям на радость, и копейку в дом приносил! Ибо я уже не годна! Не хотела вас всех кормить-поить! Одевать-обувать!
Ты не имеешь на мужа ни жалости, ни зла. Ба! Даже благодарна ему за то, что, в конце концов, не выдержала, хряснула дверью и - в чем была - рванула на Киев. Все бросив: работу, дом, “Женскую ассоциацию”... Да, ты не выдержала. Просто не выдержала и встала. Тихо, мирно, никого не убив, ничего не спалив. Просто склонила голову, и с шеи сползла на землю то, что на ней сидело, свесив ноги, и витьохкувало соловьем, а проголодавшись, попікуючи требовательно, как тамагочи.
Ты ничего не сделала противозаконного, антигуманного - просто ушла, а сколько это вызвало шума! Тебя готовы были разорвать все, даже твои соратницы по женской ассоциации: как она посмела? Мы терпим, а она - посмела! Феминистка, точнее - потаскуха! Что одно и то же! Четвертовать! Судить! Присудить на пожизненное ношение на шее своего мужа!
За что? Почему? Ведь нигде никогда и никого в мире никто не судил за то, что кто-то избавился от какого-то паразита.
В Цуме людно, не протолкаешься. Хорошо, что хоть какую-то зарплату дали. Можно купить сыну свитерок. Ему трудно угадать: что бы не купила - идет менять. Дочь молча складирует в шкафу. Ты так же молча вытаскиваешь те шмотки, натягиваешь на себя, и всем кажется, что ты молодишся. Кто-то хвалит, кто-то подкалывает. Но тебе, с твоими доходами, до фени, кто что там себе думает или говорит. Одно сожаление, что в таком прикиде ты не можешь явиться на глаза богатого продюсера или редактора телеканала олигархической газетки, претендовать на место пресс-секратаря министра или помощника народного депутата. Там нужен - гламур. Поэтому и сидишь в своей високодуховной дыре, обречена довольствоваться лишь высоким духом. Правда, как-то пробовала протиснуться в ряды столичных феминисток, но они оказались настолько монолитными, что не нашлось даже шпарочки, толщиной с ниточку, а уж про гранта какого-нечего и говорить!
И это тоже - последствия трагические национальной ментальности!
Народ до Цума прибывает, как вода в наводнение. Свитера остались только дорогие и никакие, поэтому берешь рубашку отечественного производителя, терракотовую. Сыну, на память об Оранжевой революции. Дочери - маечку, потому что нарядные блузки - не по карману.
Так тебе и надо! Идут выборы, нормальные люди находят себе какие-то штабы, какие партии, блоки, зарабатывают деньги, а ты сидишь в своей патриотической яме, потому что все патриотические вершины давно облепили помоложе и пошустрее. И... гламурные.
Ой, эти гламури! Звучит, как лемуры. Есть такие обезьяны... Но зря ты приндишся и обманываешь себя, что тебе все равно, потому что ты - выше... на самом Деле, минуя магазинные зеркальные витрины, ищешь в них свое любимое отражение, и, увидевши затрапезну, кое-как одетую бесформенную фигуру, розстроюєшся, как старая гитара, и мысленно обзываешь то безвольное дурибало, что еще имеет статус твоего мужа, то живет тамагочи, которое, скатившись с твоей шеи, и дальше, словно ничего не произошло, смотрит в тихий провинциальный небо и черт знает, о чем мнение думает, хоть и поет об этом повсеместно, тогда, когда его дети растут сиротами при живом отце...
Вдруг в голову стреляет нелепая мысль: не купить какую-то новогоднюю безделушку коллеге Николаю? Мысль, конечно, идиотская! Во-первых, потому, что ты увидишь Николая аж после Рождества. Даже если редактор не устроит вам вопреки указа Президента рождественские каникулы, ты все равно не выйдешь на работу. Ты лучше поедешь к маме в деревню и там хоть відіспишся. Хотя нет, ты никуда не поедешь, потому что там, в том селе, те беспардонные мужики будут приставать, чего же это ты без мужа приехала и чего без мужа?! Уже клич его, певуна срібноголосого, потому что не с кем колядовать, щедровать, козу водить.
Хитрый Шурик, хоть и не звезда, и успел покорить своими талантами не только город, но и село. Выходит на то, что твое родное село ждет не тебя, а твоего солитера, что, виссавши из тебя все соки, смотрит на небо и песню поет! Просто сказитися можно от этого народа, с его национальной ментальностью! Даже мама, что Шурка знает, как облупленного, и все твои мучения с ним, и и:
- А ты его заставляй, учи, и все ладком-ладком. Говори, надо делать, надо заботиться, потому что дети растут, надо их учить, женить-отдавать...
Отдавать... какое чудеснейшее слово многозначное! Отдавать в рабство и то - даром. Родного ребенка! Вон как тонко, точно и справедливо заметил народ, что это за счастье такое - то замужество!
Но тебе не до этимологии, когда речь идет о такой серьезной науке как традиционная народная педагогика, раздел: воспитание мужа. Ну и как дальше бороться с нашей гуманной христианской ментальностью?
- Мама! Кого учить? - чуть не плачешь. - Я что - Пестелоцці? Или Леви? Или Карнеги? Мама, кого учить? И оно же от работы, - ищешь понятны народно сравнения, - убегает, как вошь от дуста!
Однако мама своей:
- Пасталоця не пасталоця, которые еще там карамеги, а учить надо. Мужчину надо учить. Без боя, крика, потихоньку-помаленьку рассказывать... и, даст Бог, поймет, голова то на плечах есть. И не глупая голова.
- Поющая голова... - уточнюєш и накидаєшся на какую-то работу, чтобы не лопнуть от досады или не сорваться на крик.
Тебе плохо от одного воспоминания об этих “педагогические беседы”. Поэтому решено: ты не едешь в деревню, пусть едут дети. Баба соскучилась. Дети соскучились. Пусть увидятся. А ты відіспишся и приготуєшся до поисков нормальной работы.
Сколько в этом Цуме всего, и еще больше - всякого. А ты не видишь! Бродишь среди этих роскоши, из сектора в сектор, и не видишь! Ты уже света белого не видишь - за работой, раз, за своими не решенными проблемами, два. Тогда скажи, на милость, какого лешего ты рвала оковы вековые, ломала жизнь себе и ближним, перлася сюда, в это столичное пекло, когда в твоей жизни ничего не изменилось?! На тебе даже и сама коричневая куртка. И штаны те же, и сапоги. Не помешало бы купить новые, ибо эти протекают. Но - за что? Ничего, переходишь в старых. Вот джинсы - сдались бы!
Ой... какие джинсы! Вышитые цветами, стразами, с романтичными оборочками, живописными заплатами и таинственными дырками на интимных местах! Ты никогда не имела хороших новых джинсов. Хотела, но жалела для себя. Все - дочери. Все - детям. Себе - ошметки. А то все на небо смотрит и поет!.. Страх Божий, как тебе хочется элегантных джинсов, вышитых шелком и стразами. Вплоть до неги. Но - 200 герене! Придется похотіти еще немного, до той поры, когда ты еще раз повстанеш и бросишь к дідчої мамы эту безхлібну честно-патриотическую писанину, и найдешь себе продажную, но хлебную работу. И будешь продаваться, продаваться, продаваться, пока не заработаешь столько денег, что хватит на джинсы, шикарную шубу, дорогую косметику, квартиру, машину, путевку в Сан-Ремо... Почему в Сан-Ремо? А потому, что тебе так хочется! Такая маленькая прихоть богатой, беззаботной женщины, которая может купить все, от должности президента - до блохи с золотыми подковами в бриллианте на 200 карат - и повесить себе на шею! Смотрите!
Вот бы ахнули коллеги. Весь “Засвет” ахнул бы и - угас... Нет, не надо, пусть светит. Пусть присвічує дорогу темным до светлого будущего! Жаль, что тебя на то время среди бедных и жертвенных уже не будет... Ты будешь - среди тех, кого показывают в ночной сказке для Золушек - телепередачи “Светская жизнь”. Тоже будешь так надуваться, выкаблучиваться, тереться между недостатками и богатыми придурками, как те барышни из русскоязычных глянцевых журналов, нести ахинею, нести невесть что... А что? Разве за собственные деньги запрещено собственную глупость то бишь ментальность демонстрировать на всю страну? Ты богатый, тебе можно, и тебе наплевать, что о тебе подумают со своей нищей ментальностью какие-то там миллионы серых и убогих, что, прикипев к телевизорам, завидуют на твою роскошную светскую жизнь, которая проходит на показах мод, вечеринках и тусовках по ночным клубам. И не узнают они, что, вернувшись с вечеринки, сбросив с себя серебро-злато, дорогое парижское вещички, ты будешь тосковать по темным коридором и облупленным кабинетом в журнале “Засвету”, и грезить эксклюзивным тряпьем из секонд-хенда... А может и не будешь... Просто поменяет ментальность и вжахнешся: как же это я до этого времени жила?! Как... как народ! Простой, бедный (потому что глупый) народ...
За что 300 гривен?! На базаре, на станции метро “Лесная”, такая кофточка - от силы 60 гривен. А на рынке на Троещине и за 45 отдадут...
Кстати, все твои знакомые киевские одеваются на городских рынках. Боже, какая злидота! Ты думала, что принадлежишь к цвету нации, конечно, лишь до того, что цветет себе на обніжках, битый подошвами и холодами. То есть - до изгоев-маргиналов! И как тут не стали суфражисткою?! То бишь феминисткой, хоть это почти одно и тоже... то Есть, оскорбленные, униженные, но, главное, - возмущенные женщины. А их в Украине - ого-го! Каждая вторая! В “Засвіті” тоже, кроме Ларисы Степановны, одни феминистки. То есть, вдовы и разведенные. Обе Нины-коректорки, все три заведующие отделами: Леся Павловна, Сорокина и Люда... И ты... Не коллектив, а вдовина слобода. Хоть бери и организовывай какую-то женскую союз. Правда, комп'ютерниці не совсем вписываются, ибо незамужние - не из убеждений, а по причине молодости.
Ой, сколько здесь всего, в этом Цуме! Были бы только деньги! Может, купить туфли? Под брюки. А чем тогда студентов кормить? Мечтами?! Нет, лучше купить помаду, а то уже стыдно спичкой длубатись в тюбике... А с другой стороны, где это ты так ходишь, по которым бомондах, чтобы стыдиться? На пресс-конференциях и брифингах в Униане и “Укринформе”, как и в редакции, никогда осматриваться. Весь змиевский народ глаз не сводит с вождей и других достойных людей в президиуме, ловит каждое слово и все строчит, записывает, снимает... А по всему - вскакивает, словно ужаленный, и мчится репортажи сдавать - в номер, в вечерний выпуск теле-новостей, радио-вестей.
А на свидание ты не ходишь... Ты вообще не ходишь. Ты - бегаешь, гасаєш, льотаєш, как говорит мама.
- Смотри, - говорит мама, - вон Зоя - она тебе не подбежит. А все имеет. И мужчины, и ухажеров. Медленно, нога за ногой, хоть бы там горело-горело, не встрепенется, а, глядишь, дойдет куда надо и не последней. И смотри, ее не сгорело... А ты все бегом и бегом. Ты хоть в церковь забегаешь там, в том Киеве?
А действительно, почему ты не забіжиш в храм Божий? Во Владимирский собор или в Михайловский? Не по дороге... вечно не по пути... Дожила, что уже тебе с Богом не по пути! Господи, прости, прости, помилуй... Вот будут праздники, выходные, рождественские каникулы, никуда не поедешь, не пойдешь - только в храм. А может, купить ту помаду? Нет, слишком яркая и, ого, аж целых 15 гривен! Немалые деньги. Перед праздниками понадобятся...
А когда ты не так думала, лет двадцать назад, когда еще не было в твоей жизни ни Шурка, ни детей. Ты думала о себе. И заботилась только о себе, будто чувствовала, что это быстро кончится... И как в воду смотрела! Конечно, у людей бывает наоборот - с появлением принца появляется и дворец, и позолоченная карета... И то в людей. Твой же принц появился голым, пешим и бездомным. Точнее, его прислали в молодежную газету по распределению, как и тебя, кстати, и тоже после окончания журфака. Было такое в стране советов: выпускников вузов распределяли и рассылали по всем городам и вєсях. Как оказалось, Шурка прислали - на твою голову. Через два года, буквально через два-три года все в твоей жизни изменится - у детей прорежутся зубки, а у Шурика - голос, и ты станешь мужененависницею. Так, через два-три года после визита в загс. Слишком быстро, чтобы дожить в браке до золотой свадьбы...
Когда сегодня ты видишь, как по вагонам метро ходят и поют певцы из народа, ты вспоминаешь Шурка, и жалеешь, что в вашей провинции не было метро. Может, он там себе пел и хоть что-то зарабатывал. Единственное, что было хорошо: Шурик, никогда копейки из семейного бюджета не пропил, но и не положил туда. Его неперебутній талант кормил только его одного. К сожалению, отпев свое на юбилеях (свадьбах, семьях-крестинах), куда мужчины вскоре стали приглашать, очарованы его голосом бесчисленные друзья, знакомые, кумовья, коллеги и, вообще, неизвестно кто, а бывало, что и высокое начальство, не имел привычки, как другие, сворачивать в кармане со столов пирожные и пирожки. Зато сам никогда не возвращался домой голодным. Ментальность не позволяла...
- Голос должен на что-то опираться, - говорил, торжественно подняв вверх палец.
Шуркова ментальность емансипувала тебя. Точнее, чтобы не одуреть от нее, ты создала “Женскую ассоциацию” с таких, как сама, недовольных мужской инфантильной безответственностью перед родом, народом и государством. На твое подивування, недовольных оказалось больше, чем подозревала. Четверть города! Вот такой сюрприз! Казалось, что с такой армией единомышленников, то бишь, однодумок, горы социально-морально-бытовых проблем обратишь. К сожалению, уже на учредительной конференции “Женской ассоциации” убедилась, что однодумки думали об одном и тоже - мужчин, но очень, а очень по-разному, хотя и одинаково примитивно и совсем не в формате гендерных отношений. А именно: замужние не знали, как мужчин избавиться, незамужние наоборот - как их заполучить.
- Ой, а чего же вы не дождались! Подарок на праздники получили бы! - навстречу эскалатор вывозит обеих Нин с целлофановыми пакетами. В пакетах - традиционный праздничный новогодний набор: просвечивают бутылка шампанского, апельсины, еще что-то... - Ой, вернитесь, там еще начальство осталось... Будете иметь на Новый год чем гостей угощать.
- Каких гостей?! - ужасаешься, забыв, что сама наградила про брата-сестру с детьми и подруг с внуками, которые уже едут на елку.
Обе Нины тоже пугаются, но ты, все вспомнив, лепечеш, что, конечно, едут, конечно, но ты испугалась потому, что думала, будто, не дай Бог, начальство в гости едет... Нет, ты этих гостей не хочешь, тебе хватит их на работе!
Вы дружно регочете и розходитесь: ты вниз, они вверх.
Внизу - хрусталь, фаянс, часы и дорогая бижутерия. Вот сделать бы себе, любимой, маленький подарочек - бриллиантовые серьги. Такой себе небольшой бриллиантовый сюрприз новогодний... Вот это был бы сюрприз! Собственно, то, чего тебе так не хватает в столичных буднях. Да, именно сюрпризов тебе и не хватает в твоем новом формате, как принято сейчас выражаться. Сюр-при-зев! Раньше ты их сама себе делала. Талантливо! Ты украшала свои провинциальные будни сюрпризами так искусно, что они иногда превращались в сплошной праздник души. Таким праздником была “Женская ассоциация”. Когда ты создала ее, никто не удивился. Тогда как раз, после бархатной революции, возрождались старые общественные организации, и создавались новые. Ты успела создать для большого дела национального возрождения несколько новых общественных организаций и возродить несколько старых, в том числе и “Союз украинок”, в котором еще принимала участие сто лет назад твоя бабушка, а для души придумала себе толерантную “Женской ассоциации”. Удивлялись другому: зачем это тебе, когда у тебя и так куча мрак - мелкие дети и человек поющий. Homo spivakus!
Это поющий в устах, нет, скорее - на зубах твоих знакомых звучало так, как... дефективный или не сполна ума, хоть они и делали вид, что произносят слово с уважением. Но все равно удивлялись: зачем тебе еще какая-то бабская организация? Ты отвечала, что это - “задача из центра”. И не брала их в группы. Говорила себе: “Нам различные Химки неверующие не нужны. Нам надо тех, кто свято верит в святую идею феминизма”. И такие нашлись, но даже им ты не могла признаться, что если бы не эта идея-фикс с “Женской ассоциацией”, ты бы Шурка задушила. Возможно, в тот момент, когда он брал верхнее до второй октавы.
Итак, опять, как не крути, а все завязано, даже у феминисток, на мужчинах. То есть - шерше урод... Критики и оппоненты возмущаются: вместо того, чтобы гордиться мужчинами, феминистки их унижают и недооценивают... Оппоненты правы, не было в мире женщины, которая бы так стеснялась таланта своего мужа, как ты. Однако со временем, когда ты узнаешь о талантах мужчин своих посестер по ассоциации, тебе отпустит. И то так, что перехочется “Женской ассоциации”.
Конечно, протрезвев, ты оглянулась-осмотрелась: и нет беды, а уж о горе и говорить нечего! Поет, пусть поет. Не пьет же, как Катрин художник, не гуляет, как Мартин начальник, не хватается за нож, как Татьянин хирург, не считает крупинки в супе, как Наташин бухгалтер, не выслеживает по-черному, как Тамарин офтальмолог, не прижил ребенка с аспиранткой, как Оксанин профессор...
Оно то так. Но видели бы они то Шурків поднятый палец и слышали бы то пение, и еще когда дети голодные! В стране разруха, в доме - дети голодные, а он поет!
Часы действительно хорошие. Купить б сыну. На Новый год. Как память... Взрослый парень, а не имеет часов. Говорит, не надо, я имею мобилку с часами. Мобильные телефоны - вся роскошь, которую твое семейство могло себе позволить. Ты недоедала, недосыпала, писала статьи и разносила по газетах-журналах, чтобы за скудный гонорар купить детям мобилы, чтобы они не чувствовали себя дебилами среди сверстников, маргиналами, хотя они и так шутят, что - бомжи , но с мобилками. Шутки жестокие, потому что тебе слышится тонкий намек, будто это ты их сделала бомжами, хотя по большому счету - ты их вырвала из провинции, из глуши, где для них никаких перспектив, разве что грузчиком на базаре.
Да, ты была уверена, что детям надо ехать в столицу, потому, как в каждой банановой стране, она скоро разрастется до мегаполиса, к которому потекут из периферии все деньги и мозги. Так и получилось.
Но что тебе с того, что ты в самой столице, когда с того угла, который ты снимаеш в панельке на Троещине, тебя вместе с детьми в любой момент может выселить хозяйка, которую в любой момент может выгнать хахаль, которого она підживає и проживает с треском деньги с квартирантов, когда ты работаешь в журнале, который каждого часа может выселить из помещения тот, кто уже, кажется, выселил на улицу всю украинскую культуру вместе с прессой?
Боже, как печально и горько! И как хочется сказки, счастливой, доброй сказки со счастливым концом! Хоть сама себе нафантазуй чуда-чуда! А почему бы и нет! С твоей фанта-а-а-азией... - как любил упрекать Шурик, когда приставала к нему. А и действительно, подари сама себе хоть малюсенький новогодний сюрприз! О-О-о-о, сюпрайзззз... Может, эту малиновую помаду? Или туалетную воду? Но для кого, если нет - для кого?
Нет, есть! Есть! Егор Михайлович! Но где он в этот вечер новогодний? Может тоже где-то одиноко бродит по Крещатику... такой одинокий, элегантный, как старый венский рояль...
Новый год, а на Крещатике - весь Киев. Кто бегает по магазинам, кто уже готов встречать под елкой Новый год. Конечно, это молодежь. Если бы тебе лет двадцать назад, ты бы тоже пила из горла шампанское и водила хороводы на морозе круг главной елки Украины. А так - будешь встречать... И только теперь вспоминаешь, что должен встречать Новый год одна! Потому что сын еще вчера предупредил: будет встречать с друзьями. А дочь этим самым порадовала, позвонив к обеду на работу.
Этого стоило ожидать. И ты детей понимаешь: лучше уж под елкой на Крещатике, чем в той тесной дыре, где за стеной живут четверо китайцев, а через коридор - еще хуже - семья потомственных алкашей. Китайцы, конечно, будут спать, потому что им, китайцам, до нашего Нового года, когда у них есть свой, а вот от загулялих алкашей придется замыкаться...
Ну вот, скажи на милость, которого ты бедствия рвала с той работы? Еще бы посидела, в тепле, в пустом кабинете, позвонила бы соратницям по “Женской ассоциации” в родную провинцию, поздравила бы маму... Поговорила бы от души за счет редакции... Вернуться что ли?..
Но - поздно. Людская река несете тебя с Крещатика в метро, и ты вместе с ней стікаєш по эскалатору под землю, где за бетонными стенами, видимо, тоже текут реки, но настоящие, запливаєш в вагон, как рыбка золотая в сети рыбацкие, и трясешся, отгоняя мысли о светлом будущем в консервной банке среди таких же, как ты, тюльок.
И от тоски неноворічної ты снова вигукуєш мысленно: Егор Михайлович! Как ты могла проигнорировать этого Богом посланного тебе рыцаря, единственное утешение и надежду среди сплошного бедлама, беспросветного одиночества, среди чужого белого света, похожего на тупой угол, на пятиконечную звезду на могиле неизвестного оловянного солдатика? Егор Михайлович! А “луч света в тьомном царствє”!
О, о, о! О-О-о-о... Егор Михайлович, такой красивый, седовласый, такой одиноко-овдовевший усталый орел - житель недосягаемой для тебя элитной скалы - роскошного дома в самом центре столицы. Ты именно стояла, разинув рот и меряя взглядом піднебесні блестящие вершины, до которых тебе не вырваться никогда, как он вышел. Открылся Сезам, грот в скале, и он вышел. Такой красивый еще, такой уже ничей, ты даже рта не успела сомкнуть. И он на это обратил внимание. Было воскресенье, и он, вероятно, имел время, свободное от службы государственной, или бизнеса, или... от своей гордой седовласой одиночества.
-Девушка, вы кого-то ищете?
Ого, сразу два комплименты! “Настоящий полковник”, как пела Пугачева. Рыцарь и поэт - “два в одном”, и дуплетом - комплименты! Хотя ясно, что вряд ли девушка в твоем возрасте кого-то искать в доме, где могут себе позволить жить только самые богатые из украинцев. И все равно приятно... И тебе хочется закрепить первое хорошее о себе впечатление.
- О, да, я ищу... - и ты называешь фамилию известного американского украинца, который торгует российской нефтью, и якобы где-то здесь, в этом барском районе, живет.
- Он живет в доме напротив, - говорит неожиданно Егор Михайлович, и ты понимаешь, что попалась. Или он - высокий начальник, или чиновник, или политик, или... или... Потому спешишь разорвать силок и выпорхнуть. Но Егор Михайлович не хочет отпускать такую птичку и приглашает тебя на кофе в дорогой бар на углу Крещатика и бульвара Тараса Шевченко... Ты покорно згоджуєшся, на всякий случай мысленно перечислив гривны в своем дырявом кошельке. Черт их знает, этих богатых! А потом... твой вид... законченной феминистки... за таких в ресторанах в Америке не платят - боятся получить пощечину, а то и срок за... сексуальные домогательства. Бедные американки! Это же надо, чтобы их так достали их Джеки и Джоны... Ой, они везде одинаковые, те мужчины! Но Егор Михайлович... О, нет! Он точно выпадает из этой биомассы! Он-прекрасное возражения... Исключение!
Но сейчас что-то тебя сдерживает, что-то мучает, что-то... что-то... Ты нітишся, благодаришь, віднікуєшся: “нет, Нет, спасибо... в другой раз... спешу... пресс-конференция...” Егор Михайлович сожалеет. Очень сожалеет. Драматично разводит руками. Но ты неумолима. Другим вместе. Каким другим вместе?! В его возрасте все разы - единственные и последние! Ты это понимаешь, однако возражаешь: “Да что вы! У нас с вами все еще впереди!” И упорно отказываешься от угощения, взамен виновато тицяєш нежданном кавалеру свою визитку и куда-то мчишься. Куда? Эй, дивко, остановись, так же и у тебя, как у твоего нежданного кавалера, с каждой минутой все меньше шансов на то, что называется “другим разом”. Егор Михайлович разочарованно, а потому грустно улыбается, останавливает тебя на лету, достает дрожащими руками блокнот, ручку, что-то там пишет и протягивает тебе писульку - с цифрами. Ты не читаешь, не спрашиваешь, и вы розбігаєтесь. Точнее ты бежишь, а Егор Михайлович остается смотреть тебе вслед.
Бежав, думаешь, сколько же ему может быть лет, и делаешь вывод, что много, и, если он даже одинок, то все равно имеет кучу детей и внуков, и вообще, зачем тебе эти приключения, эти запоздалые сюрпризы судьбы? Тем более, что сказки про деда с бабой всегда заканчиваются трагически: как не разбитым золотым яичком, то разбитым корытом...
Прошел месяц или два, или полгода с той встречи. В суете ты забыла Егора Михайловича, совсем забыла, а теперь вот напомнила - перед самым Новым годом, в переполненном метро. И встрепенулась: почему не повод для приключения? Невинной новогодней приключения... Разве не приятно встретить Новый год в обществе уважительного, стареющего, интеллигентного, одинокого, с квартирой (Боже, сколько плюсов!) мужчину, который умеет (надеемся) ценить женскую дружбу, мудрую, тихую, полночную (новогоднюю!) разговор при свечах и изящную язык жестов, взглядов, нежных непроизвольных прикосновений двух душ на уровне астрала, которые ни к чему телесного, то есть земного, грубого и материального, не обязывают, разве что утром вместе помыть на кухне посуду и вынести вдвоем мусор - бутылку от шампанского и коробку из-под конфет “Венецианская ночь”.
Нет, это действительно прекрасно - провести Новогодний вечер так, как никогда!
- Станция метро “Театральная”, - объявляет холодно автомат. Слава Богу, недалеко отъехала. И ты выходишь, и спешишь к эскалатору, порпаєшся в кошельке - судьба - не судьба... Судьба! Чудом ты находишь бумажку с цифрами. Читаешь адрес: Крещатик, номер дома и код - 238, а где - номер квартиры? Нет... И понимаешь - забыл. Бедный, он в спешке забыл написать номер квартиры! И уже на выходе из метро начинаешь смеяться: ну, старый склеротик, как же ты без номера квартиры его найдешь в том элитном дворце, что, открывшись, как Сезам, выпустил его прямо в твои объятия?..
Шутка ли склероз, код к разгадке его тайны? Интересно! Очень интересно...
Ничего, ты все виясниш у консьержки, старой тетушки-сплетницы, для которой в твоих бездонных сумках найдется и поощрительный приз - шоколадка.
Посутенілими улицам весь люд течет, как вода, на освещенный гирляндами предновогодний Крещатик, гудит колядками, поздравлениями и бодрой музыкой. До Нового года, ого, остался час. Надо хотя бы шампанское купить. Как-никак, впервые в дом прийти с пустыми руками как-то не подобает даже женщине. Слава Богу, этого добра на каждом шагу, в каждом киоске. Запихиваешь в одну из торбешок бутылку и шоколадку для консьержки и медленно, но уверенно приближаешься к цели - дверей, к счастью, код которого известен только тебе. По дороге, слава Богу, есть время, прокручиваешь различные сценарии на все случаи, которые тебе может подсунуть жизни. Ху! Теперь ты во всеоружии.
Например, сюпрайз первый, самый неожиданный: грубое бабисько консьержка не пускает тебя в дом, не хочет называть номер квартиры, и хочет вызвать милицию. Ты свысока смеешься, приветствуешь ее с Новым годом, вручаешь бутылку шампанского, без шоколадки, шоколадка - тебе, как медаль за отвагу, и идешь с легкой душой и легким (без тяжелого бутыли шампану) торбой.
Сюпрайз второй: консьержка, обрадованная шоколадкой, тебя впускает, готова небо приклонить и двери его дома открыть, но... Егора Михайловича уважаемого - нет! В отъезде! Встречает Новый год на Канарах (на Аляске, в Карпатах). Будет через неделю (через месяц, через год, через век. Через весь, отведенный тебе и ему, возраст)...
Ты расстроена, но радует все-таки перспектива встречи. Наконец, вы пьете с консьержкой шампанское прямо из горла, по очереди, заедая шоколадкой. Ты спешишь в метро, а она остается, пообещав тебе позвонить, лишь только Егор Михайлович появится.
Сюпрайз третий, самый неожиданный: консьержка, услышав к кому ты притарабанила, испуганно сообщает, что вся семья давно в сборе, ждет своего главу, который задерживается (на правительственном заседании, президентском приеме, в Бориспольском аэропорту), но с минуты на минуту должен подъехать. Хотя про твой приход ее не предупредили, но ты можешь проходить, если уже пришла...
От неприятной неожиданности ты ныряешь с головой в свои сумки, что-то там ищешь, чем там шарудиш, в конце виринаєш, разочарована, растерянная:
- Боже, я же забыла купить (торт, шампанское, мартини, коньяк), сбегаю за угол, пока не поздно, пока есть еще время, ибо что же это за Новый год без торта (шампанского, мартини, коньяка)? - И выскакивает, как ошпаренная, окликнув: - Не замыкайтесь! - хотя консьержка кричит тебе вслед: - И не надо! Там уже все есть! Заходите, если... вас там ждут...
Но ты выскакиваешь, потому что там тебя не ждут, по тем семейным аристократическим столом за полчаса до Нового года. И убегаешь, чтобы не встретить его, гонорового отца гонорового богатого семейства, аристократической семьи потомственных высоких правительственных чиновников, слуг, корни которых теряется в каком-то глухом селе, между столетним корнями сирени, разросшийся на развалинах барского дворца, скрыв стыд господской спальни или гонор челядницької...
Но в Новогоднюю ночь, как известно, случаются еще и не такие сюрпризы, а такие сюпрайзи, что хоть плач, хоть скач, или стой и смейся... Смейся, паяцко, над разбитой любовью, над...ля-ля-ля... Бывает такое, что набираешь код чужих дверей, как к собственному счастью, представляя за ними бог знает что, от сварливой консьержки - к святого Петра на воротах в рай, набираешь, открываешь и говоришь...
Нет, не говоришь ничего. Потому что не знаешь, что говорят люди, когда им жизнь подсовывает свой вариант сюпрайзу. Поэтому стоишь и смотришь на Егора Михайловича, преспокойно сидит себе в будке консьержки и читает газету, нацепив на аристократический нос потомственного чиновника, чиновника... предателя... допотопные очки, не обращая на тебя внимания, или через свою глухоту-слепоту не замечает, что это - ты, и ты - перед ним... Или с шелестом газеты не услышал, как ты открыла дверь и стала как стой, и стоишь, как слуп соляной - на руинах собственной иллюзии, на пепелище собственной мечты, на пустыре ожидаемого счастья...
И ты выскакиваешь на улицу именно в тот момент, когда Егор Михайлович поднимает поверх очков на тебя свои глаза (глаза б твои не видели никогда!), и бежишь по Крещатику с такой скоростью, будто за тобой гонятся все консьержки столицы, и останавливаешься на Площади, у елки, которая вдруг вспыхивает веселыми разноцветными огнями! Ху! Ну и сюрприз! Ну и неприятность! Удивляешься сама с себя, роззираєшся: а людей! Море! И все счастливы! Радость, как шампанское, гейзером бьет! Продавец новогодних аксессуаров в костюмы Пьеро протягивает тебе связку масок, будто предлагает изменить выражение лица: с идиотского на еще глупее. Остряк! И ты смеешься, и выбираешь маску забавного песика, трогаешь на нос и, растворившись в состоянии алкогольного толпе, веселой толпе, начинаешь и себе неизвестно чего истошно радоваться, хохотать, пританцовывать, хлопать и горланить вместе со всеми: “В лесу, ой, в темном”. И тішишся, что тебе, уважаемой, розчарованій матроне, действительно весело и свободно в этом веселом, хоть и темном, человеческом лесу, под маской смешного бездомного песика... у елки просто новогоднего неба, что осыпается на голову серебряными снежинками и разноцветным конфетти...
А потом будешь пить в компании туристов из Коломыи шампанское прямо из горла, соврав, что ты коренная киевлянка, но у тебя с детства есть такая традиция - встречать Новый год на Майдане Незалежности возле главной елки Украины. А сама будешь думать, у какой-то елки водит сейчас хороводы то бишь козу Шурик и с кем смотрит на небо и думу гадает, почему он не сокол, почему не летает... Грітимешся кофе в переполненных молодежью забегаловках подземного перехода, визиратимеш из толпы своих студентов, а мыслями бродитимеш кафе далекого родного города, ища по углам своего ясного сокола.
И только раз вспомнишь недавнюю беду и старого ловеласа Егора Михайловича, но без досады, а с легким сердцем, как остроумный прикол, с которого когда-то, а может, и завтра склепаешь юмореску, или витвориш остро актуален эссе на тему феминизации украинского общества, статью о серьезных проблемах одиноких старых людей в большом городе, или напишешь романтическую балладу об одиноком рыцаре печального образа и царицу амазонок, которые встретились... а может, и не встретились никогда... Нет, лучше думу о современной Марусю Богуславку, что сбежала из золотого плена престарелого миллионера... Вполне в духе украинских народных песен и свободолюбивой ментальности.
А утром, когда уставший праздником народ начнет расползаться кто куда с побляклого вдруг, пожухлого и збуденнілого Майдана Независимости, подумаешь вдруг о том, что даже неудачная новогодняя сказка должна иметь окончания. Поэтому, проводив до метро туристов из Балаклавы и Мариуполя, вернешься на Крещатик, сядешь на парапете напротив дома с сказочкой о вымышленном седовласого принца, и будешь ждать, когда невыдуманный, буднично реальный, уставший после ночи дежурства Егор Михайлович, сдав смену напарнице в кроличьей шубке, пойдет пить кофе в дорогой бар на углу Крещатика и бульвара Тараса Шевченко. Но ты не пойдешь следом, потому что, во-первых, тебе достаточно на сегодня сюпрайзів, во-вторых, ты постарела на еще одну новогоднюю ночь, а это очень много в твоем возрасте, а в-третьих... потому, что ты уже сейчас, в эту минуту звонишь Шурику по мобильному и говоришь на зло своей феминистические ментальности:
- Давай, сокол мой ясный, приезжай, я нашла тебе работу: водить козу по Крещатику.
|
|