|
Века - в заколдованном круге,
словно в ящике уставший вертеп...
Там, где Бог рассыпал семена свободы,
раскинул руки захмелевший степь.
Еще не светало в нем. Еще непроглядная ночь в нем
гудит гуняво, будто тетива, -
и не одного в мареве панічнім
холодный пот стрелой пробива.
А кто не спит - и те зоднаковіли;
им в бессоннице солнечно и во сне...
И только слово охраняет могилы -
как мертвый скиф на мертвом коне.
Зачем же в раковине шепоты причудливые
о край, где Бог умереть не велел?
Там уютно мелодии в таверне
и поэту в списке кораблей,
там воля - бесконечная и бездонная,
там каждый свободный скиф и гречкосий,
там по сей день трезубцем Посейдона
вершится власть стихов и стихий,
там древний запах молодого тела
вспыхивает от взгляда, как хворост...
Там Победоносец (ракушка шептала)
трима свечу в деснице, а не копье.
|
|