Мой молодой человек, чьей-то мамы сын,
Одет в джинсовый мотив,-
Я уже замер, когда ты полбуханки хлеба...
«В девятку» натренированно вколотил!
Соленым потом заливает спину...
Футбол, как видишь,- не сладкая игра!
Передохни. И поговорим, сынок.
Ибо есть о чем. И - уже давно пора.
Я просто, не примешивая меда,
Скажу:
когда ты замахнувсь рывком
Ударит хлеб,
твоя веселая кеда
Мне под сердце попала носком.
Ты ударил так,
что потемнело в глазу,
И по государственные крайние рубежи
У всех, что пухли в сорок шестом году,
От ужаса екнуло в душе.
И у родителей, которые на поле ратнім
Делили хлеб, языков судьбу в бою,
Открылись старые солдатские раны,
И заболели у смерти на краю.
И у матерей, когда ты через луга
Приближался хлеб, как футбольный мяч,
Так застонали, затужили руки,
Словно по ним ты потоптавсь вскачь.
Мы все с хлеба вырастали, сын,
С работы то есть - чуда из чудес,-
Которая нас окрестила на Человека,
Подняв с четырех до піднебесь.
Нас звал хлеб на доброе, честное дело
К братскому, трудящегося коша.
Мы в нем чтим не только тело,
В нем народная светится душа.
И я тебе должен сказать честно:
Ты можешь лущит мяч, словно горох,
Но когда уже замахнувсь на душу,-
Смотри, чтобы не спіткнувсь... на четырех!