|
Жизнь коротка, и безграничная штука
И незглибиме творческое ремесло;
Что сразу видится, тебе было
Лишь опьянение, забавка, ошука,
То в необнятий размер уросло,
Всю душу, все мечты твои ввіссало,
Все силы забира и еще говорит: "Мало!"
И перед плодом собственного воображения
Стоишь, как перед божеством которым,
И сушиш кровь свою ему для славы,
И своих нервов сок, свой мозг перед ним
Кладешь вместо кадила и блюда,
И слышишь сам себя его рабом и подданным,
И в сердце шепчет: "Нет, буду твоим господином".
Не верь сим пошептам! Изменчивая и богиня,
И Муза! Манит, увлекает и манит,
Чтобы виссать "я" твое, сделает из тебя утвари
Своих забагань, дух твой спорожнить.
Не верь мелодии, что из струн ее звенит:
"Ты будешь мастером, будешь господином тонов,
И сердец обладателем, и владником миллионов".
О, не дуры себя ты, молодая лиро!
Когда в душе песен теснится рой,
Служи богине твердо, искренне,
И хозяйничать над ней и не мечтай.
Пусть пение твой будет запахуще миро
В пиру жизни, и сам ты скромно стой
И знай одно - poеta semper tiro1.
1 Поэт всегда ученик (лат).
|
|