|
Было на свете племя - инки.
Было на свете - и нет.
Одних приставили к стенке,
а других убили украдкой.
Кого улещено дарами,
кого утоплены в крови.
И только храмы, древние храмы
стоят по грудь в крапиве.
И только ветер, ветер, ветер...
И только солнце, солнце, сон...
над нерозгаданістю букв
на скале дикой, как бизон.
И город, ввинчено в могилы,
гибрид валторны и кота,
напнеться тугими нервами
на звук священного щита.
Удар. И еще раз. Бевхне глухо
в гнездо чужаков и заброд.
Асфальтами залито ухо
не знает имени: Народ.
Потомки убийц и толстосумы,
священных год ползучий пляж...
Ты откуда взялась, Има Сумак?!
В этот кощунственный камуфляж
как проросли твои молитвы,
тот клекот древнего жреца?
Или племя, уничтоженное для битвы,
помстилось голосом певца? -
Чтобы он сопрано, меццо, басом
всех немыслимых октав
ячав, метался диким барсом
и нот ни у кого не спрашивал!
Ему под силу величие опер,
торжественный гимн чужих молитв.
А он, могучий, сопротивляется,
поет то, что кровь велит!
Поет гимны смертная женщина.
А в ней - знает и сама? -
бессмертен тоскует племя - инки.
То племя, которого нет.
|
|