|
* * *
Вирлооке солнце
садится на черную скалу.
С неба, гор и свободы себе построила дом я.
Небосвод для человека -
как раз соответствующая, потолок.
Поднимешь голову - и не разобьешь ей темя.
Мастерили нам потолок до боли, до одури,
из лучших идей, с установками согласно,
сняв мерку с прессованных балбесов
и пружинно-спиральных негодяев.
Спиральным удобно.
Высоким не очень.
Высоким сроду такое не подходило,
чтобы то, за что готов отдать душу,
мысль твою підгинало и калечило.
Высокие мысли в'юнитись не умеет.
Упиралась лбом в погашены лозунги,
сквозь толщу потолка росла в надежду
и, как свеча, без воздуха лозунги.
Болела правдой. Плакала стихами.
Чистыми ранами революции зияла.
Училась молчать. На балке вішалась.
Или шла любоваться северным сиянием.
Морозами битая, муштрована покиддю,
выходила седая с тех академий.
На длинных столах вымирала вповалку
от разных редакторских эпидемий.
А люди спрашивают:
- Где гениальные повести?
Где мысль эпохи, веселая и печальная? -
Поехала в закрытом поезде.
Похоронена на кладбище молчание.
Слушайте, вы, что идеи розплямкали,
чьими руками ту потолок делано,-
воскресла мысль, встает над обломками,
живой водой правды покроплена!
Золото искусства с испугом сплавить,
добыть из лжи - ненадежная алхимия.
Единственная потолок искусства -
правда.
Поднимешь поэзию - и не разобьешь ей темя.
|
|