|
«Заворожи мені, волхве!
Заворожи мені, волхве...»
Сидит по обезьяне на звездах, на месяцах,
Респектабельные пилигримы
в комфортабельных «Волгах»
«ходят» по шевченковських местах.
Вербуют ивы в монографии.
Изучают био - и гео-графію.
Охотятся в поле на три тополя...
А интересно, многие бы из них потрафили
пройти путями его судьбы?
Давайте честно.
Не кнопки же мы и не педали.
Что писал бы Шевченко
в тридцать третьем,
в тридцать седьмом годах?
Наверное, побывав в Косаралі,
Побывал бы еще и на Соловках,
Закаленный, зарешечен,
прикиданий землей, снегами, кремнем,
до сих пор был бы
рэа
белые
встроенный.
Хоть посмертно, зато - своєвременно.
Звісило с трибуны блазенський колпак
забрехуще слово.
Было так, было так, было так, было так...
А может, было иначе?
«Слышишь, отец?
Слышу, сынок!..»
Пропадали люди ни за грош.
Передсмертно ругался Косынка.
Сходил с ума в тюрьме Кулиш.
Курбас лег в ту промерзшую землю!
Молчим.
Пнемося в багет.
Как молчанием душу уяремлю,
то какой же к черту я поэт?!
|
|