|
Петухи кричат в мегафоны мальв -
аж дребезжит полывяный рассвет...
Мой родной край,
отродясь ты не имел
нейтральных красок, тех пресных пуританок.
Красное и черное кредо рукава.
Пшеничный принцип солнечного степи.
Такие густые изумрудные слова
жили в тебе и взрывались с тебя.
Слова росли из почвы, словно ржи.
Отборным зерном колосилась речь.
Она как хлеб. Она мне праздники.
И кровью предков тяжело пурпурная.
А кто-то по ней прокопував рвы.
Топтал, позорил нам поле самое дорогое.
И снится сон: пасутся коровы -
семь тучных, но более тощих.
Дергают озимая, уничтожают ярину,
еще и гадят, гудят, копытами крешуть.
Трагическая мово! Уже тебе гроб
не только враги, но и собственные дети тешуть.
Бессмертная мово! Ты смієшься горько.
Ты же в том гробу и не вмістишся, кстати.
Они же глупые, они же снимали мерку
из твоих унижений - не из твоего величия!
Твой дух не стал униженным и плюсклим,
хоть слала судьба черные ковры
то ед Вілюйська к Холуйская,
то с Киева до Колымы.
Со всех трибун - аж дым над демагогом.
Все берут в основу ленинизм.
Ведь никто так не клянется богом,
как сам дьявол - тот же шовинизм.
Как ты сжилась с тоской чаїною!
Как часто лицемерил твой Парнас!..
Кусок земли,
ты зовешься Украиной.
Ты был до нас. Ты будешь после нас.
Мой предковічний,
мой умитий росами,
космический,
вечный,
звездный, барвинковый...
Когда ты даже носил название - Малороссия,
твоя поэтесса была Украинкой!
|
|