|
- Что, может, на вальдшнепов поедем? - спросил я своего верного товарища по охоте. - Оно хоть и поздновато, сыпи уже дальше на север посыпали, - и, однако, может, еще какой-то замешкался и у нас. Да и Ральфа надо проверить, не забыл ли он за зиму, как стойку делать! Поедем, малость проветримся.
- Нет, не поеду! Весенней охоты я не признаю! И тебе не советую! Я - враг весенней охоты!
- Почему? Весной в лесу красота какая!
- Вот потому, что красота, я и враг!
И задумался-задумался мой верный товарищ.
А потом спрашивает:
- Ты когда-нибудь молодым был?
- Кажется, - говорю, - был! Да и что с того?
- Мне, - говорит он, - когда-то восемнадцать лет. И были тогда у меня глаза, как сливы, и кудри, как песня. И была тогда весна. А Галя, что жила, как пойти за садиком и перейти леваду, так Галя и, поверь мне, была лучше, как весна. Такой фигуры, таких глаз, такой косы, такого голоса и такого взгляда, - вот присягаю тебе! - ни у кого в мире не было! Мои глаза и мои кудри, и все, что в груди моей билось и горело, было для Гали, а Галин взгляд был для меня.
- В субботу, Галя, вечером, как папа с мамой уснут, приду, - сказал я Гале.
- А я буду ждать. У клуни, - покраснела-покраснела Галя.
Наступила суббота.
Ой, как же долго, долго в ту субботу не темнело! I весь день лилось из груди тогда у меня:
Когда бы уже вечер,
Да и повечоріло...
И долго батюшка в ту субботу вечерня правил, и папа как-то тогда долго-долго во дворе возились, и мать - все что-то толкутся, все толкутся... И чего, скажи ты мне, в такие субботы время не рысаками ездит, а волами, и такими же ленивыми, что все бичи и все плети на них, проклятых, разбил бы?! Вот родители улеглись и уснули. Какую же я в тот вечер рубашку надел, как же я свои кудри расчесал, как же я сапоги начистил! А суконная чумарчина на одном плече, как перышко. I пошел. Нет, вру: не пошел, а полетел. За садиком. Барский тогда тот садик был. Липами весь обсаженный. Большими, большими липами. И был тогда месяц май. I липовую листву едва только распустилась, прижмется к веткам и потихонечку-потихонечку шепчет. А месяц на липы ковшами золото сыплет. I цвел сирень, и ландыши цвели. I соловьи, а соловьи!! Что-то невероятное! Особенно мне врезался в память один. Он не пел, рыдал над своей возлюбленной, что где-то неподалеку от него, под кустом, своим тепленьким тельцем шоколадные яички. Он умолял ее:
Люби! Люби! Люби!
Целуй! Целуй! Целуй!
На минутку остановился и снова: "Люби! Люби! Люби!"
И каждое это его "люби!", каждое его "целуй!", вылетая из горячих соловьиной груди, обгорталося запахами сирени и ландышей i веночком трепетное сердце его возлюбленной, что грела под кустом будущих своих соловушек.
И шел я, помню, через леваду... Вузесенька, вузесенька тропинка свыше ручьем. Ручеек с камешками играет: подбежит, плеснет на камешек, сверкнет смехом и побежит дальше. А над левадой - нежные-нежные одеяния из золотой дымки, прозрачные-прозрачные, как Галине глаза, прозрачные, аж до неба от зеленой травы на леваде золотые одеяния. А дальше ивы стоят, стоят - ни тихо-тихо! - думу думают. За ивами Галин огород, а с огорода во двор перелаз... И вот я на перелазе. Стал. Сердце тех-тех-тех!
...Когда это кто как технет меня колотушкой по шее, я только - ой!
- К Гале, чертов парень?! Я тебе дам Гали!
Оттуда до левады я бежал, наверное, быстрее, чем к перелазу.
На леваде Я упал в траву и зубами рвал ту траву.
Я плакал. Плакал не от боли, нет. Я плакал, потому что я Еще не видел.
Давно это было...
Но и теперь, когда меня иногда уговаривают поехать на весеннюю охоту, и я стану где-нибудь над озером и вижу, как на качачий крик, в котором и хотение, и просьбы - и где просьба, мольба! - когда на такой крик несется очарован селезень и камнем падает в воду, - прекрасный, как сказка, в своем весеннем наряде, как писанка, раскрашенный всеми цветами, - я замираю. Вот такой я бежал по леваде до Гали...
И когда я поднимаю ружье и беру его на мушку, я не вижу селезня на озере, я вижу себя на перелазе и... опускаю ружье! Нет, друг мой, весной я не охочусь.
Люблю я охотиться осенью. I утку и вальдшнепа, и все...
Вальдшнеп, или лесной кулик, - благородная птица, немного меньше как наш голубь, темно-рыжеватого цвета, с длинным, как у всех куликов, клювом и длинными ногами. Птица он, как сказано, лесной, у нас не виплоджується, а только перелетает: весной, когда путешествует на север, на места своего гнездования, и осенью, когда возвращается в теплые края.
Тогда в зарослях, а особенно на опушках появляется у нас на Украине вальдшнеп, и поодиночке, и целыми табунами, так называемыми сыпью.
Вот тогда их и охотятся.
Охотятся с легавыми собаками и на "тяге"...
Тяга - это та самая вещь, о которой Иван Сергеевич Тургенев сказал:
- "Вы знаете, что значит стоять на тяге?"
Итак, на тяге можно стоять.
Но стоять, как вы знаете, можно и на улице, и в комнате можно стоять, и на стуле, и на столе мы стоим.
Так - тяга не подобная ни к улице, ни к стулу, ни в комнату. Тяга - это совсем наоборот.
Тяга - это когда весной или осенью вальдшнеп перелетает, "тянет" с одного места на другое. Утром и вечером.
Бывает это чаще всего над ярком, над балкой, когда, к примеру, в вечерних сумерках мелькает свыше деревьями, с характерным покажется, силуэт вальдшнепа.
И вы его стреляете.
Вы идете на тягу заранее, чтобы до сумерек выбрать место, осмотреться, примериться.
Осень...
Лес стоит задумчивый, печальный: ему вот-вот надо пышный свой наряд сбрасывать, подставлять свои ветви холодным дождям, хуртовинам снежным.
Листья сумму желтеет, а некоторое с тоски наливается кровью.
Вот падает кленовый лист, - умер он, оторвался с родной ему веточки и падает.
Он не падает на землю отвесно - нет.
Ему так не хочется идти на вечный покой, лежать и тлеть среди умерших собратьев своих...
Он кружится на поляне, то вверх взлетает, то клонится к земле.
Ой, как не хочется ему тлеть!
Последним конвульсивным движением он стремится вверх, к свету, к солнцу, что так ласкало его, так голубило...
Но нет уже силы в кленовому листу, нет уже в нем жизни, кленовый лист падает на землю и затихает...
Весной на его месте молодой лист, зеленый, он с ветром разговаривать, хватать жилками своими солнечный луч, под дождем купаться и росой умываться.
Чтобы потом умереть...
Старое отживает, новое рождается.
- Хор! хор! хор! - слышите вы вальдшнепа "позывные".
- Б-б-бах!
- Ну что? - кричит вам с другого конца балки приятель. - Пудель?
- Пудель! - одповідаєте вы.
- Я так и знал! - иронизирует приятель.
А вы себе думаете:
- Слава богу, что пудель! Пусть птичка живет!
С собакой так же очень интересно охотиться на вальдшнепа.
С хорошим, конечно, собакой.
Стойко... Пиль!... Бббах!... и т. д., i т. др.
А мне кажется, что не так даже интересно охотиться на вальдшнепа с собакой, как о том рассказывать.
- Мой Ральф... Не успел я вылезти из трамвая в Свя-святошино, смотрю - он уже поезд. Я за ним. Тянет, тянет, тянет... Я за ним... Уже и Ирпень миновали, а он тянет... Вижу, уже вот-вот Коростень, а он тянет...
- Слушай, - перебивает один из гостей, - давай выпьем и закусим, потом уже пусть он дальше тянет...
1945
|
|