|
Эта любовь, словно овощи ценны.
Зрелые, поздние.
Н аче ночь, что вибрирует в осенний,
в последней песне.
Эту любовь я с сентября вынес
за нрав птичу.
И за глаза, шепотом синим
начало зовут.
За волосы, что льется на перса,
языков ливни сіття,
по ладони, что в лунных плесах
о святости светят.
В этой любви живу, словно в саду
старом, імлистім,
и собираю розсріблену радость
в тінистім письме.
Заблукався в коханім лице,
как в дивнім края:
в пейзаже его таинственной
себя ищу.
|
|