|
Есть тысячи дорог, миллион узких тропинок,
Есть тысячи полей, но один лишь мой.
И что мне делает, когда малый зажинок
Суждено начать на ниве нерясній?
Или выбросить серп и идти бездельничать,
Или проклясть судьбу за февраль недород
И сосед пристать батрачить
За пару лаптей и шкварку на обед?
Когда б я мог забыть убогое родное поле,
За кусок ции земли мне бы все дали...
К тому же и стерня никогда ног не колет
Тем, кто взува холуйські лапти.
И должен я идти на родное поле босым,
И мучить себя и ленивого серпа,
И падать с усталости на покосы,
И спать, обняв собственного снопа.
Потому что нива - это мое! Здесь я начну зажинок,
Потому что лучший урожай не ждет меня нигде,
Ибо тысяча дорог, миллион узких тропинок
Меня на отцовскую ниву ведет...
17.05.1963
|
|