Не поэт - так это же до боли мало,
Не трибун - ибо это лишь рупор масс,
И уж менее всего - «Кобзарь
Тарас»
Он, кем занялось и запылало.
Скорее - бунт буйных будущих
рас,
Пламя, на которой тьма растаяла,
Взрыв крови, что зарокотала
Карой за долгую ночь образ.
Февраль зрение прозревшего раба,
Гонта, сыновей освященным режет,
В предрассветных загравах - степа
С сильным хрустом випростали крестец.
А вот рядом - улыбка, ласка, мать
И садок вишневый коло хаты.