Прозрачного сердца высокая погода
сегодня пустила над миром плыть
тоненькие облака, отразив их в водах
баварских озер, языков с кувшинки письма.
Налитые живицей сосны розовые
малой веточки не двинутся нигде,
ведь тишина в лоно счастливому дню
от Альп далеких незримо идет.
И каждого дерева ствол порой
звенит, словно струна, услышав смычок
когда отрывается только весом
и падает вниз сквозь ветки сучок.
И ни одной птицы с прив'ялого зелье
не слышно чего-то в нерухомім бора,
и даже на лугах держит воскресенье
торжественную тишину, словно горы, старую.
И только из-за леса из перстной брості
кричат в баваров упрямо петухи,
которые предвещали счастье и гости
в далекой черкасской моей стороне.
А что они значат теперь в блуканині?
Уже наверное не то, что пением раньше,
когда и комнаты не имею я сейчас
без свидетелей чужих прочитать хоть стих.
Не то здесь говорит и смех для привета,
и душа в молитве уже, наверное, не та,
и только на фоне бесконечного мира
та же и неизменна мое одиночество...