|
Слово, чому ти не твердая криця,
Что среди боя так остро искрится?
Почему ты не острый, безжалостный меч,
То, что здійма вражьи головы с плеч?
Ты, моя искренняя, каленая речь,
Я тебя видобуть из влагалища готова,
Только ты кровь из моего сердца прольешь,
Вражьего сердца клинком не пробьешь...
Вигострю, виточу оружие искрящуюся,
Сколько достане силам мне и таланта,
Потом ее нацеплю при стене
Другим на радость, на грусть мне.
Слово, моя ти єдиная оружие,
Мы не должны погибнут оба!
Может, в руках неизвестных братьев
Ты станешь лучшим мечом на палачей.
Брязне клинок о железо оков,
Уйдет луна по укреплениях тиранов,
Встретится с лязгом других мечей,
С гуком новых, не тюремных вещей.
Мстители сильные примут мое оружие,
Бросятся с ней проповедывал к бою...
Оружие моя, послужи воинам
Лучше, чем ты служишь больным рукам!
25/XI 1896
|
|