|
Не громкие мои песни:
Они звучат - как во сне,
Во сне каком-то дивнім-дивнім,
В недоспанім, в нездійсненім,
В сне о счастье, о любви,
А действительность - ложь, действительность - кровь.
И шумит до меня тихий гай:
«Веки затулы, пой,
Пусть снятся нам цветки, весна,
Хоть здесь зима и цветков нет».
И зовет поле: «Тихо будь!
Песнями сердца не троюдь!»
А люди; люди?! Те молчат.
Что лучшие - в тихім гробе спят,
И не знаю, слышат они там
Мои песни, эти тихие сны?
А вторые - вторым безразлично,
Для третьих - я пою плохо.
Они шипят, словно ужи:
- Нечистый звук, слова чужие.
Поет не в удобное время,
И песня, брат, не для нас!
Га! Не для вас. Я знаю то.
У вас в душе не то, не то!..
Не громкие мои песни.
Они звучат - как во сне,
Во сне каком-то дивнім-дивнім,
В недоспанім, в нездійсненім,
В сне о счастье, о любви,
А действительность - ложь, действительность - кровь.
|
|