Прозаики, поэты, патриоты!
Давно опазурились соловьи,
одзьобились на нашей Украине.
А как не слышать их? Нет сил.
Столичный шум тяжеловат мне.
И хочу уже на уют, и, может,
на покой хочется на придеснянский,
и хочется на мой крестьянский край.
Пустите меня к себе. Помогите
мне последний раз розтроюдить рану,
увидеть Днепр, воды последний раз
в пригірш, из колодца зачерпнуть.
Пусть грызуть днепровские острые утесы
мое обессиленое сердце. Пусть гудят
черниговские просмоленные леса.
Пустите меня в просмолене детство.
Потому что каждую ночь поскрипывают боры,
и ладаном мне живица пахнет,
и деревья, как тени исконные,
меня к себе зовут и зовут.
Пустите меня в мою молодость.
Пустите посмотреть. Пустите хоть краем,
хоть крохой глаза схватит
прогірклу землю. Звіхолили сны
мой день, и ночь мою, и жизнь прожита.
Пустите меня к меня. Помогите
ввібрать в голодные глаза край полынный
и спрятать на смерть. Пустите меня -
прозаики, поэты, патриоты.
VI. 1964