|
Игорь Рымарук - один из тех, кто защищает достоинство современной украинской поэзии. Шевченковская премия 2002 года в области литературы и награда Форума книгоиздателей во Львове за сборник «Дева Обе» только общественно это обозначили.
Игорь Рымарук родился в 1958 г. Поэт. Живет и работает в Киеве. Вице-президент АУП. Автор трех поэтических книг: "Высокая вода" (1984), "За снегопада" (1988), "Ночные голоса" (1991), "Дева Обе" (1999). Составитель антологии "Восьмидесятники". Один из главных-модернистов "поколения 80-х годов". В своих произведениях Рымарук выступает в качестве своеобразного "скрытого Вергилия", Ductoris Patiens - предводителя, что сам страдает от эмоционального и харизматичного напряжение своей миссии. Протестантская установка творчества Рымарука органично сочетается с его присутствием в "Псах святого Юра"; в стихах Рымарука ощутимый перманентный протест против "легитимации", охрестоматійнення неомодерних способов создания, попытка революционного формообразования в пределах НМ-дискурса. Рымарук - вечный и преданный неофит модернизма, один из бесспорных предтеч ПМД-80 (См. статью ПМ-ДИСКУРС), который олицетворял профессионализм и эрудированного інтеліґентність "вісімдесятників".
Книга "Дева Обе" Игоря Рымарука - интересная и замечена в украинской современной литературе.
В книге этой, в совершенстве скомпонованій, есть стихи относительно более древние (то есть ранее печатные) - и совсем новые. Однако они создают совершенное полотно Текста, которое мне почему-то больше ассоциируется с домотканым полотном: виртуоз формы, Рымарук (рифма так и просится в руки) не поддается искушению писать гладко и ровненько, мережано-римовано, он пишет прежде всего органично - сломанный ритм, не все и не везде (вполне сознательно!) выдержан размер творят живую, дышащую фактуру, где утолщение нити является естественным, ибо свидетельствует о ее подлинность, о том, что она прядена рукой, а не машиной.
Дева Обе - это состояние. Состояние слов и вещей.
Дева Обе - это и невероятная ипостась Марии, в которой Она является только нам, только здесь. Тысячелетний сумм. Первоначальное молчание. Бессловесная Заступница. Безнадежная Надежда. Дрожащий, неуверенный связь. И все же...
Страшная правда каждого противостояния над пропастью заключается в том, что отчаянно и обреченно борешься только сам с собой и никогда не знаешь, какого тебя заберет черная глубина. Тебя, который уверен, что все вокруг - пена дней, игра теней, хаос звуков; или тебя проверяет - страхом, болью и смыслом, до сих пор жив.
Страхом. Не страхом и дрожью в попытке постичь вес и величие абсолютного повиновения, как Авраам, которого так полюбил еврейский Бог и датский философ. А страхом потери связи, который позволяет быть не то чтобы непокорным, а непослушным - страхом потери памяти. Памяти о непослушных. Памяти, во имя которой необходимо «поставить стихотворение - свечу незабутому предку». Ведь время летит слишком незаметно, и эпохи улетают с какой-то ведовским скоростью, оседлав комету (или, вернее, помело), а тем временем ты неуклонно приближаешься к своей середине, после которой начнется обратный отсчет.
Такая, казалось бы, простая, вековечная печаль: побег время и силы, а за ней - страх изменения, утраты, исчезновения. И все это еще и непременно связано с возможностью писать. Как и любить. И когда «последняя любовь дрожит на подземных ветрах и стихи последние стоят - как форели в ручьях», то это и есть предел. Граница, которая превращает середину твоего жизненного пути на печальный финал. Жизнь не терпит длительного замирания, гонит, толкает и пинает; поэтому ты вынужден время от времени прятаться по углам от ежедневного толпы, и это удается, действительно, только время от времени. И еще - страх возвращения к прозе: другого, не своего ритма общения с миром и Богом, к другому ритму дыхания будто. Ведь проза немедленно собьет до уровня локальных сюжетов, и уже никогда не появится возвышенное «істинновамкажу», необходимо, потому что это молитва. И эта твоя золотая середина, «сладкая и соблазнительная, как дыня», оборачивается угрозой - реальной возможностью не быть.
Пережить свою сороковник, время пересмотра, переоценки, преобразование, перенос на какой-то другой берег, что хотите, - значит избежать застывания. Жидкость - признак живого, как вода, как вино, как кровь.
Середина - это еще и малая смерть, после нее - генеральная репетиция «посмертии»:
«Сорок - это мрак, это свист ножа,
времени и слова,
еще не безграничность и уже не предел -
это послесловие,
післялюбов без греха и гроша...
Как будто в «Токае»,
сорок - это пробка... а проклятая душа
все же вытекает».
Страх писать и рядом - страх не писать. От их вечного трения рождается боль.
Болью писать - не то же самое, что писать страхом, хоть они не просто переплетены, они слиты. Ведь нет сладкого страха, когда боль сладкий - есть. Писать - ежедневно приумножать его. Боль - самый четкий рубеж, осознанная предел. Дальше - нельзя. Самая страшная боль - искажение смысла.
Смысл еще бывает смыслом, то есть смыслом ощутимым. Поэтому и никто не определит, где логика смысла, а где логика чувств. Мигание вопросов. Осмысления дара - это наделение его смыслом или открытие смысла в нем? Почему ночные голоса таки прилетают на твою убогую свечу? Ведь кто ты, чтобы тебя слышали? И разве можно во всей малости своей воспроизвести услышанное без порче смысла - надо ли? Где еще так осознаешь свою малость, как в таком разговоре? То может весь дар - это всего лишь наркотическая привычка к сравнениям, ибо они такая «удобная возможность не називити вещи настоящими именами». Но быть поэтом - отбывать срок заключения в своем даре. Держать грудь розчахнутими, а руки - закованными в ожидании орла со стальным клювом. Как следствие - иметь больную печень.
И все, что бы о тебе не говорили, не думали - внешнее. Ты остаешься малым собой в своем тесном углу, даже когда тебя подтянут до некой планки. Нет, «не способен на роль победителя», вымышленную роль, навязанную, искусственную. Жить с этим осознанием - победить себя хотя бы в том, чтобы не стремиться к победе.
Иметь дело со смыслами, впрочем, как и с болью и страхом, - уже априори преступление дозволенного. Преступление границ видения. Поэтому только настоящий поэт может отважиться на риск и все же стать тем, кто посмеет «в священной плоде осмотреть тайник - лабиринт червоточин, перейти ним, возвратиться назад - и тогда поведать о все... А разве это - не преступление?!»
Преодоление границ болезненный. И за ними - безграничность. Безграничность смыслов, страхов, боли.
Любви тоже. Покоя. Тишины.
А еще в этой поэзии - большая любовь к Богу, но такая, в которой християнськість сочетается с языческим мироощущением, книжное слово проповедника высочайшей любви и вера в Царство Божие коррелируют с вечным и сокровенным знанием, с найглибиннішими архетипами культуры, без которых человек не является человеком. Это, в конце концов, задекларировано и в програмовому стихи:
Может, душа, спопеліла дотла,
не озвереет...
Почему же ты имени Обиди взяла,
Дева Мария?
В "Глосаліях" (кстати, глосса - малоупотребительное или непонятное слово или выражение, которые встречаются в древних текстах, и пояснения к ним), которые сами по себе являются уникальным по красоте и вивершеністю образцом современной (современной) поэзии, выведены слова-концепты Римарукового поэтического космоса:
Истинно говорю вам трава
истинно говорю вам вода
истинно говорю вам слова
пока горит звезда [...]
истинно говорю вам огонь
истинно говорю вам земля
истинно не из лона говорю
из пробитых ладоней вам младенца.
Здесь живое и пульсирующее проявки слова-как-сущности (значимыми являются и паузы-молчания), слова, на котором держится все (не мы творим язык, а язык создает нас), потому что:
словозвізда
істинновамкажу...
И несмотря на все язычество, нет в Рымарука проявлений многобожия, ибо сказано: "Вначале было Слово, и Слово было Бог...", но есть - "гетманский сад и Гефсиманский сад"... И в каждом образе узнаешь толику себя, читая эту книгу как откровение - откровение вполне украинско-славянское, и как многозначительно звучит вот это - "Откровение от Игоря"...
И это только одна из интерпретаций (потому отчитал кто-то до конца, понял загадку сонетов Шекспира?), еще и весьма этажное (что поделаешь, жанр рецензии имеет множество минусов. А незглибиме так и остается незглибимим. Есть вещи более очевидные - и не сказать о них нельзя. Прежде всего поражает количество посвящений: спрятанной за светлым, как мир, именем Ирине, Игорю Калинцю, Вячеславу Медведеві, Федюку, Драче, Герасимьюку, Тарнавскому, Бойчуку, Рубчакові, Талалаю, Фльорку, Пашковському, Воробьеву - такой себе маленький пантеон современной украинской культуры... Но на самом деле - не так, потому что на самом деле друзья, а не друзья - то просто близкие люди, даже братья: по духу, по крови, по Украине... И поняв это, перестаешь удивляться: великий поэт имеет большое сердце. Ибо как же иначе было бы вместить в сердце слова, как иначе сказать, чтобы тебе поверили:
"Истинно говорю вам..."
Это книга и простая, и сложная одновременно. Простая, потому что не велемудрствує словесами:
Через дальние глухие перевалы
Плентав голос - голодный студент,
а значит, доступна, оставаясь глубокой. Сложная, потому что в ней - множество скрытых цитат и реминисценций, как:
Зрине из пропасти Бог
На золотых ветрах, -
и уже рафинированный читатель вспоминает себе Вергилия, Данте, Петрарку, Метерлинка или даже - как строгую антитезу - Умберто Эко,
а за строками:
Старым скатертью стола не
застелим -
помыслим... и спалим, перед тем
процитировав голосом веселым,
что даже дым сладок.
Даже дым... -
стоят Овидий, Леся Украинка, и еще с полсотни поэтов, которые являются гордостью своих литератур...
Итак - Рымарук... Книга, созвучная и юности:
сладкий клинопись колени
и локти..... и узелки [...]
в изнеможении я наше ненастоящее
прошлое
как Трою розкопую
читает при луне ангел
песчаную твою ксерокопию,
и глубоком опыта:
кто добра не хотел тот пошел не со
взлом...
Феномен Рымарука в том же, в чем феномен (и загадка) древнейшего украинского мелоса, в частности - колядок и щедривок: спрятанные в .них слова - то на самом деле слова посажены и проросшие, слова укорененные, слова, что дают плоды...
|
|