Между размашистых пространств стремительно течет Днепр. Из российских левад, белорусских пущ катит волну на Украину - широкий как мир, определенный в силе своей, в могутті неизбывном.

С тех пор, как Дмитрий Васильевич Павлычко впервые увидел легендарную реку, он занимает в ней силу и мощь, и весь мир видится ему прекрасным и неповторимым, как древний Славута. И родной Стопчатов на Прикарпатье, где 28 сентября 1929. родился и горы вдали, и речушка Лючка, вьющейся среди села - спокойная и смирная летом, а весенним половодьем так разливается, что все скамейки (мостики) забирает; и мамочка, добрая, ласковая, и мудрый, степенный отец, и люди - неутомимые труженики - все, все ярким видивом стоит в памяти и никогда не сотрется...

С днепровской кручи поэт всматривается в голубые дали Левобережья. Вон там, в Дарницких лесах, потерялись отцу следы... Мобілізованій в австро-венгерской армии. 1916 под Луцком он сдался в плен. Скитался в лагерях сбежал из плена в Киев в рядах красных боевых дружин боролся с белогвардейцами и петлюровцами. Впоследствии где-то раздобыл лошадку и верхом добрался домой, где его вновь взяты на фронт. Приговорен австрийскими властями к расстрелу за большевистскую агитацию среди солдат, чудом вырвался из Бригідницької тюрьмы во Львове. Вновь вернулся к Стопчатова.

Впоследствии он потерпел притеснений и польских жандармов-пілсудчиків. Паноту гонористу ненавидел. И детям отец передал свою ненависть и отвращение к любого насилия и зла, а также чувство национального достоинства, самоуважения и гордости за трудолюбивый, хоть и униженным, чел. Как и все трудящиеся земляки-галичане, радостно приветствовал приход советских воинов в золотом Сентябре 1939 года. Односельчане доверили ему быть первым председателем стопчатівського колхоза.

Сын вспоминает, что отец с трудом никогда не имел пристанища, умел красиво и убедительно говорить. Недаром в одном из «Сонетов подольской осени» поэт обращается к отцу :

 

 
Всю жизнь я буду дорастать

К мудрости твоей и доброты,

До высоты твоего тяжелого труда.

Дай до песен мне слова найти...

(«Отец»)

С детства парень полюбил колыбель, художественное слово. "Кобзарь" Шевченко, « Тарас Бульба » Гоголя, произведения Франка распахнули перед ним двери в мир поэзии, человеческой благости и достоинства. Со сцены сельского клуба пастушок декламировал гневные стихи Шевченко, и впечатлительному мальчишке казалось, что от его «сердца отвлекалось пломенями слово кобзаря».
В среде трудолюбивого и честного народа черпал художественный талант и творческое вдохновение Д. Павлычко: «Там взял я песню в сердце из человеческих сердец». Да и была еще наука у Василия Стефаника, Марка Черемшины, Леся Мартовича, Ярослава Галана, была и любовь к народной песне, к произведений самобытных мастеров - ковроделов, резчиков, гончаров, вышивальщиц из Косово

(Коломыи, Космача. А еще же ходили между людьми легенды о Олексу Довбуша - бессмертного витязя, предводителя повстанцев. Дух свободолюбия витал над краем. Прогрессивные круги галицкой интеллигенции, как из чистого источника, брали все лучшее из художественных и духовных достижений славянства и мира. С особым вниманием и любовью они воспринимали творческие достижения художников

Советского Союза.

Сыну крестьянина, украинцу, выпало претерпеть унижения и пренебрежения в польской школе, где он малым учился, откуда приносил синяки «от тех образованных палачей», - шовинистически настроенной учительницы, униатского духовенства.

Но

 

подул с Востока ветерок свободы,

Пришли братья из-за Збруча... -

 

с радостью вспоминает поэт в стихотворении «Я сын простого лесоруба».

в 1953 году Дмитрий Павлычко окончил филологический факультет львовского университета, поступил в аспирантуру, готовился к научной работе. Того же года вышел первый сборник стихов "Любовь и ненависть", которая принесла поэту признание в литературном мире И среди читателей. С тех пор он успешно сочетает поэтическое творчество, которая вышла на первое место, с творчеством литературоведа и критика, исследователя литературного процесса. Украине и за ее пределами. Целые десятилетия доверху наполненные трудом, вдохновенной, плодотворной

 

Твоего взгляда ветер

поднимает с земли мое сердце

словно кленовый листок

и я уже лечу над миром

и щекотно мне от полета

и в кружеве утра облака

как перья крылатого моря

подо мной проламываются

и я падаю

падаю

на меня летят полотна

колючих стерень

зеркала прудов

вереницы троп

стада осеннего леса

лезвия путей

тарелки стадионов

глыбы домов

и кранов крабы

где же белые колокольни груди твоих

чтобы я разбиться ласково мог?

 

Я прилетал к тебе

как пчела

к цветущей черешни

я от сияния и запаха

кроны твоей

обессилено падал

я сліпнув от радости

цветущего пространства

и трудно было мне

перелетать с цветка на цветок

и еще труднее было мне

знать

что ты необъятная

открыта для меня

для других пчел

а также для ос

для шмелей

для шершней

что ты не ночуешь никогда

крыльев моих

каждым своим лепестком

что я не смогу никогда

в каждый цветок твою заглянуть

потому что короткая весна

а ты бесконечная как вселенная

 

 

 

 

 

Не раз мне кажется,

что я прожил тысячу лет.

Заглядывая в колодец своей жизни,

я не вижу маленького зеркальца воды,

так далеко оно от моих глаз.

И когда я, закрыв глаза, хочу вспомнить,

что глубоко запало в душу мою.

вижу твой образ, моя девочка,

моя любовь тихая.

Даже мое детство погаснет и памяти,

даже тропинка, по которой я бегал в школу,

зарастет,

даже сам я исчезну за перелазом жизни,

но ты, моя девочка, моя тихая любовь,

будешь жить в моих словах вечно.

 

 

На трибуне ты говорила

взволнованно, но как-то иначе,

как-то лучше ты волновалась

перед глазами народа.

Я открыл тебя вновь сегодня,

как зарю, которую помню с детства.

Ты говорила правду. Ты всегда

была откровенной и честной, но

перед глазами народа

твоя правда стала Идет лучше.

Ты сама стала еще лучше

от слова правдивого, что разлилось

волной по молодости жилах твоих.

Благословенно будь, молодое сердце,

бунтарский сердце, в груди человека

с челом, овеянным сединой!

Я люблю тебя! Ты на трибуне,

где, бывает, стареют люди от мысли

заштампованої, неинтересной,

помолодевшая от правды,

что в тебе не угасала никогда.

 

Стояли мы на темной оболони,

Словно два дерева в одном ветвях.

Мои ладони на твоей груди

Дрожали, словно на лампе мотыли.

Лампада солнца в молодом теле

Принаджувала жителей темнот.

Мотыльки сгорали угорелые

И налетали, сожжены стокрот.

О, пеплом они не рассыпались,

Только очищались от вогнистих сфер.

Еретиком становился мой каждый палец

Готовым выйти второй раз на костер,

Готовым снести самые лютые муки

За свет, что всплывает из темноты...

Бессмертными становились мои руки

На холмах сяйливої цели.

Так, будто открывал небесные дальше

Девственности непорочный грех

На тех тропах библейской печали,

На тех дорогах радостей моих.

 

Серебрится дождь в тоненьком тумане,

Как ниточка в прозорім холсте.

А солнце по его блестящей грани

Течет и душу наполняет мне.

Встреть меня. Я полон тобой

Голубой, как сон, далей.

Моих глаз негромкое страдания

Ты взглядом ласковым останови.

Моя печаль тебя не уведет,

А только радостный разбудит щем,

Словно этого тумана серебряная кисть,

Замаєна и солнцем, и дождем.

 

И миг, который приходит после боли,

Тобой нанесенного,- нежная мгновение...

Я все стерплю, я все тебе позволю -

Не бойся больно сердце надломить.

Надламане, оно вкуснее будет,

Как хлеб, что естся с голода и злобы;

Заходи, как в комнату, в мою грудь

И все, что хочешь, там делай.

В той хате на полу, как в пуще,

Бросай огонь, жги нуждающийся рай,

Или, как зернышко из твердой шкаралущі,

Разбитую душу из меня видирай.

Я відновлюсь, я оживу, любимая,

Хоть сто раз от рук твоих сгорю.

Благословенна та глубочайшая рана,

Что отряды вращается в зарю!

 

Я стужився, милая, за тобой,

С тоски невольно обернулся

В явора, что, жженый печалью,

Сам один между буками стоит.

Играет листьев на веснянім солнце,

А в душе - печаль, как небеса.

Он растет и поет явороньці,

И сгорает от слезы роса.

Снег летит колючий, будто опилки,

Идет зима и бескидами гудит.

Яворове снится яворина

И ее любви молодое.

Он не знает, что поступят люди,

Измерят его на порубки,

Рассечет ему печальные грудь,

Скрипку сделают с его печали.

Да, ты одна, моя любовь,

Даешь мне силу обновы,

Меня каждый день рожаешь

Иным, другим, будто со дна

Души моей кремнистой

Виборсуєш новые камеи С моим лицом... Боже мой,

Меня ты меняй, и не смей

Свое вдохновение на забаву

Перевести, смешную и лукавую,

И, творя словно во сне,

Чужие приметы дать мне!

Живу я той правдой,

Что птица не может стать змеей,

Что маску любую лакей

Берет, потому что все ему лакей!

А я не раб, не хитрый служка,

Чья натура, как подушка,

Податливая и мягкая!

Мне Подходят каменные черты.

То звершуй перемены чудо,

Но важно и правдиво,

Чтобы не ослеп и не оглох

В чужом образе мой дух.

 

Ты пахнешь, как листья весеннее,

Как детство мое полотняное,

Как теплая малиновая тропа,

Как мамина серебряная серьга.

Ты пахнешь, как пламень живицы,

Как беленький звонок медуницы,

Как улей, где спрятано солнце,

Как маминых мечтаний волоконце.

Ты пахнешь, как виспане море,

Как женское невидимое горе,

Как пыльца на пшеничной ниве,

Как мамины руки сияющие.

Ты пахнешь, как росы на ржи,

Как столы, накрытые полотенцами,

Как поющая стружка яловая,

Как мамина ласковая речь.