|
Кровавые зори свет поведают.
«Слово о полку»
1
Лежишь, окровавленная и скована,
Словно лебедь в лютім плену.
Какая же страшная Твоя епитимья!
Которые глухие, жестокие дни!
Крепка, как смерть, Твоя тюрьма,
В ней мрак, смрад и мгла.
Неужели же Тебе еще может снится,
Свободна Ты когда-нибудь была?
Что над полей певучим золотом
Ты билась крыльями в голубизну?
А здесь терпением и скорботам
Жизнь отдало каждое мгновение.
А тут все тело пражить стыд
Гостріш, чем боль худших кар,-
Когда Тебя развратным зрением
Нагую обзор властелин.
2
Нет, Ты - не мать! Шал любовницы
В черном пламени косы,
В лице пленницы степной
Хмель половецкой красоты.
В глазах манящий мрак ночи,-
Из них зовет, зовет глубина,
А в диких движениях еще хохочет
Никем не занимаемая весна.
Тебя бы конем татарским гнать,
И - только просвистить аркан -
Безропотно пойдешь сама Ты
С лукавым улыбкой в плен.
Привлекательно-бессильна и красивая,
Осяєш Ты чужой шатер,
И хищный хан будет безнаказанно
Впивати уст ядовитый мед.
И быстро кончится отрада:
Уснет он уставший, в Тебе же
Проснется кровавая измена
И сожмет вероломный чем...
Сверкнут во тьме глаза волчицы -
Лишь горло кровью захарчить,-
Ты в море степной ночи
Впірнеш русалкой работай.
И снова волшебное лицо
Закроет половецкая степь,
И снова ночь глаз позовет -
Тебя спіймать, схватит Тебя 6!
Тебя бы конем татарским гнать,
Пока аркан не заспіва!
Ведь Ты любовница, а не мать,-
Неверная бранко степная!
3
Хищные птицы летят с Востока
На красном фоне пожаров,-
Вижу, вижу Твою Голгофу
И звідціль, из моих мертвых границ.
Скитский ветер гуляет и ныне,
Как тогда, помнишь Ты?
А степи Твои опять - пустыне,
Разве только новые кресты.
Проорало глубоким плугом,
Кровью сеял новый сеятель,-
Дикая рожь придется вторым
Тяжело жать под пение и плач.
Дикая рожь! Кровавое рожь!
Похорони же страшный наш след,-
Сердцем сожженным - все пережито
В апокаліпсі хищных лет.
4
Прости, прости за богохульные стихи,
Прости твердые, пренебрежительные слова!
Горький наш возраст, а мы еще, может, и хуже,
Горькие и песни глухая душа поет.
Под гром орудий, под ветра дыхание дикий
Гула дудонь из-под варварских копыт,-
Мы не потерпели другой музыки
И других слов в огне железных лет.
Где-то мудрым сном в архивах спали книги,
Мы с ним разве курили сигареты.
Напіврусини, напівпеченіги,
Наш даже смех был хмурый и горький.
Поэтому не дивуйсь, что, освободились из брану,
Ты, израненная, встретила нас, сыновей,
Что в дикім восторге бередили каждую рану
Шаршавими руками дикарей.
Что в дикой страсти Твое пристраивали тело,
И каждый рвал к себе и радовался.
А кровь текла... И Ты захолоділа
В жарких руках влюбленных палачей.
Теперь, когда кругом руины и ветер,
Я приходится вновь к Твоим ногам,-
Прости, прости,- молю, неутешительный мытарь,
Прости, что я - последний печенег,
Прости, что я не сын, не сын Тебе еще,
Ибо Ты - не мать, бранко степная!
Из Твоих степей летят птицы зловещие,
А я творю пренебрежительные слова.
3-7.ІХ.1923. В лагере
|
|