Александр Хоменко,
старший научный сотрудник
отдела украинской литературы НДІУ, м.
Киев
Бегущей
украинском літпроцесові, фигуранты которого развлекают себя разговорами о нашем
Нобеля, как-то трудно постичь ту истину, что признаком истинной прозы и европейского,
и мирового уровня является ее основополагающая, так сказать, непереводимости. Конечно,
воссоздать какой-то набор слов не составляет никакой проблемы, но проза как
озарение, как путь к босхівських огненных столбов всегда будет оставаться субстанцией
огненной, а не кристалізованою. Ее не свободно измельчить на гранулы и засыпать в
банка, как растворимый кофе, ее тонкий рисунок психологических ситуаций, объемность
языковой оптики, прозирання по ту сторону метафоры и судьбы розпросторюються только и
только как «здесь-и-теперь» укорененные. Прозе Любви Пономаренко под этим обзором
модификаторы не нужны, хотя желающие могут их себе наколекціонувати
вволю, видя там и кафкіанську притчевость, и суровую аскезу графики
Тесленко, и теплую дотиковість Коцюбинского и Григора Тютюнника. Она просто
существует природное явление, а не искусственное образование, протуберанець эмоции, а не химера
современной подсознания. Ее персонажи живут обычно в мире маленьких
городков, таком літеплому, почти средиземноморскому, в точности, как в фильмах
Феллини - и только где-то по краю, на местах семантических сдвигов напоминает о себе
холодный блеск «варяжской стали» (Є.Маланюк). Или идут они к смерти? По
то трудно сказать, потому что притча в принципе не знает, что такое безудержное развертывания
действия, ее герои уже определены заранее, как маски в итальянской «комедии дель арте». «Смерти не знает, кто за Украину
умирает», - писал в восемнадцатом золотогомінний Тычина. «Смерти не знает тот,
кто...» - вторит в Любви Пономаренко, которая удерживается от твердых схем
жестких обобщений, философских, политических и публицистических, предлагая
зато путь почти даосского «недеяния», потому что активизм, эта, за Юлиусом Еволою,
риторика отчаяния уже довела человека до грани экзистенциального самоуничтожения. Именно
отсюда - и какая-то барочная сновидність новеллистики художницы. Жизнь - это сон, -
может ли она повторить вслед за великим Кальдероном. Однако это не тот сон, в который
приходит дедушка Фрейд, ставя в уголок свою любимую кушетку
психоаналитика. Это тот сон, где соединяются першостихії - земля и вода, на коре
деревьев проступают тайные лицо, умирают красивые женщины и «скифская баба
смеется мне в глаза. Примирительно и прощенно». Но, «если до конца жизни
остался хоть один день, то не поздно начать сначала». Поэтому добро
пожаловать в пустыню реальности...