|
- Франю, детка, зачем тебе и Британия (Франция, Новая Зеландия, Япония) сдалась? - спрашивала Бабе каждый раз, когда Фрэн Фишер собиралась в очередные странствия по миру.
- Поезжай лучше в Чигирин, Батурин... - смеялась мама, добродушно піджартовуючи с Баби.
- Да. Поехала бы лучше в Чигирин, - торжественно проводила Бабе, игнорируя мамины издевки. - И в Батурин, и в Киев! И до Львова... Там такая красота!.. Рай земной...
- Чего же ты тогда оттуда уехала, когда там такой рай? - спросила Фрэн, хотя знала ответ заранее. Потому что это уже было не первый раз, и каждый раз Бабе печалилась до слез и с упреком говорила:
- Франю, детка, ты же хорошо знаешь, как все было...
- Ну да, ну да... ты только не волнуйся. Поеду я в твой Чигирин и очень скоро... - Обещала Фрэн, чтобы отцепиться и успокоить Бабе, как она единственная в семье называла бабушку на американский манер.
Упоминание о Бабе впервые нежным трепетом сжимает сердце Френни. Вообще в эти дни много чего странного происходит с ней впервые. Например, стал причуватися голос Маркиана, а с бабушкой, кажется, все эти дни в Украине она ведет один бесконечный диалог. Отчасти не очень... политкорректный, хотя Фрэн Фишер далек от любой политики, а от дискуссий и еще и на мучительную украинскую тему - и подавно. Потому Фрэн Фишер - благополучное дитя благополучной страны, говорит мама, и ничего ей навязывать фантомы давно несуществующих идей или надуманных проблем. Мама, конечно, права: жизнь и без того сложная. Надо просто поехать и увидеть корни. Вот и все. Без лишних эмоций. Как делают все. Как сделала она, посетив в прошлом году Германию. “Это красивая, богатая и демократическая страна, сюда можно иногда приезжать и чувствовать себя, как дома. И не больше”, - сказала она себе, и, выпив пива в баре неподалеку Дрезденской галереи, села в автобус и поехала в Париж кушать каштаны на Елисейских полях. Вот и все. А здесь... Здесь происходит что-то... но что?
В только шумном автобусе вдруг стало тихо. Фрэн осмотрелась: спят. Многодневное праздник и путешествие почти через всю Украину утомили людей. Задремала даже ее соседка, неуемная Роксолана - исполнительница, как ее везде представляют, песенной поэзии. В целом мире ту поэзию уже мало кто читает, а тут еще и поют. Действительно, чудная страна, увитая романтикой и, как часто вздыхает Бабе словам Шевченко: кровію полита. Вообще, такое ощущение, будто она, Фрэн, попала на сотни лет назад, в время и пространство, ностальгия по которым дремала где-то глубоко, на самом донышке ее души. Дремала... drim - мечта... to drim - мечтать... Которые похожи слова! Действительно, странно, что в таких различных языках, как английский и украинский случилось слово, что означает одно и то же! Хотя, путешествуя мирами и мимоходом изучая языки, Фрэн давно заметила, что слова для обозначения самого сокровенного у всех народов очень похожи. Может потому, чтобы людям было легче найти общий язык?.. Фрэн, которая выросла в атмосфере постоянной борьбы-мечты за какую-то эфемерную, легендарную потерянную родину, не понимала, почему, наконец, люди не могут найти общий язык... Почему должны бежать, скрываться от себе подобных, жить в чужой стороне и тосковать по родным, когда можно просто жить там, где хочешь, ехать туда, куда хочешь...
Автобус как раз подъезжал к маленькой деревушки, что дремало себе на дне неглубокой балки, как drim - бабушкина детская мечта на дне ее неугомонной души. Но ближе деревушка оказалось таким убогим, напіврозваленим, занапащеним и безлюдным, что становилось страшно от одной мысли, что такое возможно, и то не в какой-то адской Африке или на перемерзшей Чукотке, а на этой вечнозеленой земле. В этом раю, хоть он и напоминает обочину цивилизации... Время пролетает мимо, как скоростной автобан, а он дремлет-мечтает, этот доисторический, как динозавры, Чигирин, бог знает о чем... Какие похожие слова... однако... какие разные понятия они означают: украинская романтическая мечта-дремота и - суперактивных ameriken drim... Почему? На этот вопрос Френни тоже не находила ответ, как и на многие другие, касающиеся ее гипотетически исторической родины...
- Ладно, поеду я в твой Чигирин, и в Батурин, только успокойся, - обещала Френни.
Но Бабе не успокаивалась. Наоборот, начинала вспоминать страшные подробности своего детства: преследование, арест своего папу (Франиного прадедушки), войну, побег из Украины, лагеря Дипи, немецкую гимназию... И пенять на маму Фрэн, свою дочь Екатерину:
- Я же просила: зачем тебе чужой, вон сколько своих хороших ребят. Нет, не послушала, вот и имеешь... немца! Как это больно, когда молчит голос крови!.. Бедный ребенок!
Френни знала на что намекает Бабе. Ведь волей судьбы и по неотвратимыми законами выживания Фрэн стала первым белым вороненям в большом и многолюдном рода Орленків - Конашевичей. Первой гнилючкою - напівкрівкою на древнем породистом генеалогическом древе, которое брало начало от самого гетмана Сагайдачного, почерневший портрет которого прадедушка возил с собой мирами, примоцувавши к телу бинтами, чтобы не потерять. Теперь портрет висит на видном месте в гостиной бабушкиного дома, чтобы все видели и знали, какого они корни. А прежде всего, чтобы Фрэн знала, что в ее жилах течет не какое-то себе немецкое бюргерське пиво, а калиново-малиновая кровь украинских гетманов.
Такая семейная легенда и такой суровый завет. Но это не очень смущает Фрэн, как и то, что она - первый и пока единственный плод страшного греха - ассимиляции. Космополитизма, как говорил прадедушка. Преступления святынь, как говорит бабушка. Коммунистической пропаганды слияния народов и наций, как смеется мама, ведущая программы “Один день с Украиной” на этнической телеканале, в пятнадцатое посетив символический Чигирин. Мама ездила в легендарный Чигирин и трагический Батурин, то бишь в Украину ежегодно, а то и дважды в год, однако саму Фрэн не силувала, поскольку свой брак с Карлом Фишером, отцом Френи, честно признавала не только искренним закоханням, а в определенной мере - бунтом против насильственной украинизации, которой спізнала с колыбели.
- Мне надоели ваши шаровары, вышиванки, вечные плаче по утраченной родине, и вечные ссоры, кто больший патриот. Я хочу быть нормальной гражданкой страны, в которой живу. - Якобы говорила мама еще студенткой университета, но про тот бунт мало кто вспоминает, чтобы не бередить души старших и не провоцировать на что-то подобное младших. Лишь иногда Бабе позволяет себе в присутствии семьи, которая собралась за рождественским или пасхальным столом, и, конечно, при отсутствии Фишеров, - горько вздохнуть:
- Нет наших немцев. Видимо, до кирхи пошли или в корчму - пиво пить...
Итак, поскольку мама была первым разрушителем семейных традиций, то не трогала Фрэн. А той и хорошо. Потому что вместо обязательных поездок каждое лето в Чигирин, то бишь до Киева или Львова поклониться священной земле предков, или (еще хуже) на выучку к пластунских лагерей, она единственная из шести внуков ехала, куда хотела. Но это уже был не сопротивление родовым традициям, а обычная реакция на них асимільованої, избалованной свободой ребенка. Ведь, на самом деле, семью матери Фрэн любила именно за ее чудные и красивые традиции - с куличом и крашеными яйцами на Пасху, кутьей и колядками на Рождество, наконец, с этими сказками-легендами о казацком далекое прошлое и не такое уж и далекое изгнание с земли обетованной...
Однако еще больше дорожила Фрэн Фишер свободой от всяческих условностей и табу. Поэтому рвала путы традиций, одновременно обожая и Маркиана, и Бабе, и остальных потомков гетмана Сагайдачного по его любимой сестре Мокрині - вдове чигиринского полковника Григория Орленко.
Фрэн тихо засмеялась - она и сама удивляется, как справляется с тем ветвистым тысячелетним родовым деревом. Ведь никогда внимательно не слушала бабушкиных сказок, на что та лишь вздыхала горько:
- Немцы они и есть немцы... Ничем, кроме пива, не заморачиваются...
Но, оказывается, Бабе ошибалась. Фрэн, как оказалось, прониклась теми сказками до самых костей, до самых глубин, заболев на всю жизнь романтичным, горячим беспокойством. Может поэтому, она не очень любила бывать в семье отца, ведь там и не пахло этой романтикой. Никто не плакал по Фатерляндом, тем более не оплакивал его судьбу, не переводил легенд, но и не принуждал к всевозможных причудливых ритуалов и непосильных обязанностей, как то: идти сначала к кирхи, а далее - к воскресной немецкой школы, ставить в драматичнім кружке “Фауста” Гейне читать наизусть...
- Как хорошо, что твой отец немец, - завидовали ей двоюродные братья и сестры, которые должны были через свою сплошную украинскость выполнять священные обязанности: ходить в церковь, а после длиннющей службы - в воскресную украинскую школу, петь под бандуру “Завещание”, ставить “Назара Стодолю”, закалять дух и тело в пластунских лагерях, то бишь - и дальше нести тяжелое бремя истории родного народа, злютованої, как горько вздыхала бабушка, из сплошной вековечной борьбы. Ведь эти вечные соревнования за Украину, как свидетельствовали двоюродные братья и сестры, продолжались и до сих пор. И не где-то далеко, на Сечи Запорожской, а здесь, в эмиграции. Потому что, как рассказывали кузены и кузины, мир, и до сих пор, как то не обидно, делился не только на украинцев, немцы или англичан, а еще и на бандеровцев и мельниковцев, восточников и западников, патриотов и предателей-отщепенцев, искренних и неискренних, удельных и не весьма, галичан и остальные... И надо было каждый день укреплять, как обух, и острить, как топор, свою волю, силу и бдительность... И ждать, когда настанет самая пора, и Украина, наконец, позовет.
И дождались. Наконец пришла самая пора. Украина позвала и все бросились ее спасать. Но на то время Френни еще была слишком мала, чтобы ехать бороться за независимую Украину. Хотя то на самом деле было не так уж и плохо, потому что ей не пришлось переживать те горькие разочарования, которые переживала остальные потомков славного гетманского рода, когда оказалось, что опять не тех к власти привели, не того президентом выбрали, и поэтому Украина снова бедная, хоть и независимая, но опять угрозе разрухой... страшной развалиной и позором.
Впоследствии, когда там, в Украине, по словам очевидцев, действительно все стало рушиться, разрушаться и ветшать, вспомнили о деньгах: куда пошли те тысячи долларов, которые собирались по всей эмиграции на расцвет Украины? Ответа не было, как и денег и перемен к лучшему. Кое-кто тут начал жаловаться и угрожать, что и ноги его больше не будет там.
- Я отдал все свои сбережения, казнил все, что нажил здесь за целый век каторжного труда, и где оно? - жаловались друг другу все, кроме потомков гетмана Сагайдачного, трагические потери которых, как горько вздыхала Бабе, приравнялись бы разве что (упаси Бог!) потери только что обретенного Украиной независимости.
Одно слово, Фрэн тоже не повезло с Украиной с самой колыбели. Поэтому наслушавшись всего того, решила абстрагироваться от обоих своих национальностей и ассимилироваться вполне в американку.
За окном простирался изумрудным ковром степь. Такую безмерность она видела разве что в штате Юта или Невада. Но те просторы казались такими обыденными, как понедельник. А эти - справдешнє праздник глазам! Удивительно, как может спать и не видеть той красоты Роксолана? Может бы, то ее вдохновило на хорошую песню об Украине?..
Фрэн тихонько засмеялась, поймав себя на том, что становится похожей на Бабе: чтобы не думала или делала, все на Украину сводит. И начались эти метаморфозы у Фрэн осенью 2004-го года, когда через Оранжевую революцию родиной ее украинских предков заинтересовался весь мир. Она тогда впервые надела вышиванку и присоединилась вместе с другими Орленками - Конашевичами к украинской общины, что съехалась к Вашингтону маяти под Белым Домом оранжевыми лентами. Мало того, порывалась ехать в Киев, но, к сожалению, надо было завершать обучение в университете, а потому - ждать весны.
И она дождалась. Через какие-то там свои связи и важные знакомства бабушка упросила кого-то взять Фрэн на Шевченковский праздник, который ежегодно проводится в другом городе, чтобы ее внучка увидела Украину сначала в праздничных красках, потому что первые впечатления - самые сильные и их не будут способны омрачить последующие, если будут слишком серыми и обыденными...
План бабушкин удался. Впечатление от Шевченковских праздников и Украины в Фрэн были не то что великолепны, они упали на нее, как Ниагарский водопад, поразили и оглушили, и если бы в ней не текла еще и рассудительная немецкая кровь, она, наверное бы, плакала - не переставала от радости, как обычно Бабе на академиях в честь Шевченко в далекой отсюда Филадельфии или при воспоминаниях о потерянный свой рай - Украину.
И Фрэн снова чудувалася, что ничего подобного не переживала, когда ездила в родной ей отчество Германии: ни в музеях Гете или Шиллера в Веймаре, ни у Бранденбургских ворот. И Рейн не вызвал никаких набожных эмоций и воспринимался лишь как река, как Потомак, к примеру, а не нечто священное, как Днепр... Собственно, она по-настоящему увидела Днепр лишь в Каневе, с Тарасовой горы, и почувствовала... наверное то, что происходило с Баби, и чего Бабе не могла объяснить... Как и то, что переворачивает душу возле могилы Шевченко. Ранее Фрэн не воспринимала серьезно бабушкиных фантазий, потому что не раз, учась в университете в Вашингтоне, специально ездила на берег Потомака, где похоронены выдающиеся люди Америки - президенты. Ходила между стел, монументов, целых некрополей, и ничего такого чрезвычайного не пережила. Конечно, чувствовала себя возвышенно и гордо, но не больше, как у Ниагарского водопада или над обрывом Большого Каньона.
А здесь... здесь, Здесь, на горе над Днепром, Фрэн неожиданно для себя вспомнила... о душе! Может, в тот миг, когда увидела, как в экстатическом возбуждении плакали даже здешние украинцы, приехавшие из других городов или пришли из близлежащих сел? Точнее, душа сама напомнила о себе, будто долго-долго бродила по этой землей, летала под странной краски небесами, совсем другими, как над Вашингтоном или Филадельфией, ища Фрэн, не веря, что Фрэн не в Украине, а где-то далеко, на другом конце мира... И наконец, они встретились - душа и Фрэн - на Шевченковой горе... И только тогда Фрэн поняла ностальгию украинцев в эмиграции: эта страна действительно окутана мистической аурой земли обетованной и одновременно - потерянного рая. Даже для тех украинцев, которые на ней живут. Странно, но, наверное, как раз в этой сакральной мистичности - извечная трагедия всего этого удивительного народа - сентиментального и неуступчивого, милосердного и злопамятного, ідолопоклонника и христианина... Народа, к которому теперь принадлежала и она, Фрэн Фишер.
Фрэн на мгновение стало неуютно: она не ожидала от себя таких глубоких философских размышлений. Наконец, такая романтическая сентиментальность была не в ее стиле... и удачи! Фрэн Фишер была полной американкой - деловой практичной женщиной, для которой смысл имело лишь то, что имело материальную выгоду. А теперь... теперь она - одни эмоции. Одни крайности...
Сначала ей на правду казалось, что она в раю: все растет, цветет, зеленеет. Такого она нигде не видела... Но за первыми сяйними впечатлениями, пришли вторые. Когда Фрэн начала немного присматриваться и прислушиваться, то увидела и услышала то, на что жаловались старшие: повсеместно в городах, а больше всего в Киеве звучит русская речь, разбитые дороги, забур'янені поля... Убогие, безлюдные села, как вот это. Фрэн встрепенулась: у крайней, шевченковской, домики стояла бабушка в белом платочке и удивленно смотрела на автобус, будто впервые видела. Фрэн поздравила ее взмахом руки. Бабушка обрадовалась и помахала в ответ. У Фрэн защемило сердце такой нежностью, будто увидела близкую родственницу.
Фрэн улыбнулась: Бабе сказала бы, что это в ней, наконец, заговорила пробужденный казацкая кровь... И был бы прав. Ибо хотя Фрэн здесь впервые, но ей постоянно кажется, что она уже здесь была, ходила этими зелеными просторами, росяними травами, помнит эти патриархальные садики возле беленьких нищих домиков, эпические ивы над синими ставками... Французы что-то подобное называют дежавю... А Бабе - тоской... Конечно, Маркиан и Бабушке уши ей протуркотіли своими сказками-воспоминаниями, но все равно... Ей кажется, подошвы ее ног помнят каждый комочек и тепло этой земли, шелк травы и прохладу росы...
За селом в подкове седых ив голубей ставок. Через плотину неторопливо катился воз, запряженный парой рыжих животных коненят... На телеге ехала куда-то по своим делам семья: муж с вожжами сидел впереди, а позади - женщина в яркой косынке и двое белоголовых детей...
Фрэн удивилась: откуда она знает столько очень специфических украинских слов?! Ведь она общалась и думала за обычай английском, украинском же говорила только с Маркияном, но это было очень давно. И по Бабе, потому что иначе просто не разговаривала с внуками, заботясь об их украинскость. А теперь... слова никогда не произнесенные, не проговорены, даже и не слыханных (!) прибывали в ней, поднимались из каких-то забытых нуртів, как вода в замуленім источнике, вырывались на свет Божий, становились ручаєм, рекой, и она купалась в той реке и сама становилась рекой...
Мистика! Чистая мистика! Такого, она уверена, не происходило здесь даже с Баби... Конечно, все эти паранормальные переживания можно объяснить и с точки зрения традиционных и нетрадиционных наук. В частности, и парапсихологии. Однако стоит ли объяснять то, что хочет остаться тайной за семью замками? Это же все равно что расчленить бабочки, который невесть откуда сел тебе на руку посреди улицы где-то в каком закутому в бетон и железо многолюдном Токио или Нью-Йорке, вместо того, чтобы пережить чудо. Чудо! Возможно первый и последний раз в жизни.
Как никогда, в эту минуту Фрэн была благодарна Бабушке за то ее долголетнее, скучное, как жужжание успенский мухи: “Франю, деточка, съезди в Украину, В Киев, в Чигирин...” Вот она и приехала, правда еще не совсем в Чигирин, да и вряд ли сможет туда попасть в этот раз, но в Украине - точно.
Безграничные просторы кончились и автобус въехал в густой смешанный лес. От окна повеяло прохладными ароматами лесного зелья. Фрэн настроилась на тихую замрію, но тут у кого-то впереди зазвонил мобильный и в проходе появился заспанный руководитель литературно-художественного десанта (так он называл участников праздника и объявил, что ему “позвонило начальство и просит всех по дороге в Киев заехать в село Верболоз, на дачу... имярек (Фрэн не услышала фамилии), где сегодня, как оказалось, общественность отмечает 100-летний юбилей со дня его рождения”.
- Там нас ждут. Накрыты столы и где то. Надо заехать, - сказал руководитель.
Нагло разбужен автобус отреагировал на сообщение ленивым сонным молчанием.
- Простите, чей юбилей? - переспросила Фрэн Роксолану, тоже розбуркану известием.
- А кто их знает... Какого корифея, - буркнула та и снова заснула.
- Корифея украинского советского театра - Марка... - сказал, просунув в щель между спинками сидений аристократического носа, сивочубий актер, который на празднике прекрасно декламировал стихи Тараса Шевченко.
Имя Фрэн запомнила: Марко, почти Маркиян, как звали прадеда. А вот фамилия снова пролетело мимо ушей. Однако она не стала переспрашивать, потому же, наконец, какое это имеет значение. Тем более, она не собиралась, вернувшись, печатать свои впечатления о поездке в Украину в местных украинских газетах, как то делает большинство бывших иммигрантов, в том числе и из рода Орленків - Конашевичей. Достаточно тех статей и книг, которые еще до нее понаписали... А больше всего ее баба с мамой.
Разбуженное голосом руководителя население автобуса оживало, зачинало болтать, шутить, пока кто-то не встревожился:
- А вы хоть знаете дорогу туда, куда едем?
В автобусе стало тихо: дороги, конечно, никто не знал, потому что, как оказалось, никто из присутствующих никогда в том селе и на той даче не бывал, и вообще, все были удивлены, что на той даче еще и до сих пор существует музей, и что его не закрыли, и это тогда, когда всем уже давно известно все о лже-корифея, который руководя театром при Сталине, а при Хрущеве - министерством культуры, а при Брежневе - Верховной Радой сдавал своих коллег, актеров и драматургов, в энкавэдэ и каґебе, подписывая сначала доносы на них, а потом - указы на аресты и изгнания...
Фрэн с интересом слушала. Перечисленные фамилии вождей были ей знакомы с детства - они звучали в доме прадедушки злобно, как и воспоминания о коллективизации, войну и лагеря Дипи. Слова: сдавал, доносы, аресты, изгнания , энкавэдэ и каґебе - тоже были известны, хоть она и не пережила того, что стояло за ними...
Не знали дороги к даче корифея и водители. Поэтому когда они, путаясь в лесных дорогах, в очередной раз завернули не туда, куда надо, пол-автобуса взорвалось ремством:
- А чего мы вообще едем к тому коммуняки, того стукача?! Дань отдавать? Он сгноил за свое подлое жизнь по тюрьмам всю честную и прогрессивную довоенную и послевоенную украинскую интеллигенцию, а мы к нему на именины едем!
Однако вторая половина автобуса не прочь была прокатиться зоной отдыха, а заодно полюбоваться дачными теремами (как кто-то прокричал сзади) “сегодняшних чиновников и народных избранников!”. Так началась война миров, то есть взглядов.
- Это что - бунт на корабле? - удивился руководитель, став перед збуреними пассажирами. - Никто никого силой не тащит кого-то там уважать. Кто хочет - зайдет в музей, кто нет - то нет. Такое указание... Вместе с тем у нас - демократия.
- Добрая демократия!
- А чего они сами не поехали, те, что указания раздают?
- И вообще, пока нам будут указывать!..
- Это что, тридцать седьмой или сорок седьмой?.. Они указывают!
- Может, нам еще цветы к памятнику Ленину положить ...
- ...по случаю Шевченковского праздника... Вот это уже будет по всему! И по демократии!
- А недавно носили... И никто вас не принуждал, сами бежали, а кого-то судите...
- Во-первых, я не бежал...
- А во-вторых, я не о вас... А о тех, что бежали...
- И что давнее вспоминать!.. Вот еще вчера... ну буквально вчера разве не выхватывали из рук так называемого режима премии, ордена и звания Героев Украины? Ну же буквально накануне президентских выборов кланялись в пояс рыжих, а за месяц уже пританцовывали перед оранжевым!..
- Чего вы гризетеся, как... самых не говорю кто! Вот посмотрите лучше за окно, как сегодня вожди наши, народные избранники живут! Мать родная! Повідхапували себе десятки гектаров заповедных лесов, отгородились от народа стенами и сводят на наших костях себе “цвєтущую жизнь”! Ничего же не изменилось! А вы - гризетеся!.. Вот полюбуйтесь хоть издали, как живут великие украинцы...
- И полютуйтеся! Маленькие украинцы... гы-Гы-гы...
За окном и вправду проплывали глухие серые заборы, за которыми на вырубленных полянах посреди вековечного соснового леса красовались сказочной красоты дворцы и шло строительство новых.
- Вот кого надо спрашивать! Живых! А не мертвого сталиниста! Тот уже свое сделал и гниет, а эти еще цветут и пахнут!
- У-у-у, враги рода человечеського...
- Вы себе, что хотите, говорите, и как хотите, а моей ноги не будет в музее того ... палача!
Эта жаркая дискуссия напоминала радиоспектакли, которые Фрэн любила слушать в каре по дороге из Вашингтона в Филадельфию, где жила Бабе: людей не видно, одни голоса звучат. Только на украинскую вечную тему - вечной борьбы. Внимательно прислушиваясь к перестрелке репликами, Фрэн пыталась по голосу угадать героев. Показалось, что найобуреніший голос принадлежит растущему дяденька, который на празднике все крутился круг почтенного молодого человека из министерства, сладеньким голосочком расхваливая его за какую-то культурную программу.
- А я пойду, потому что мне интересно. Я хочу знать историю родного народа не из газет и телевидения, которые все до одного врут, а видеть воочию! - беззаботно отозвался молодой звонкий голосок, видимо, какой-то из солисток фольклорного ансамбля.
- А при чем здесь газеты, радио и телевидение? - немного возмутился старший женский голос, вероятно, журналистки, что всех и все на диктофон писала. - Кстати, я считаю обпльованого нами всеми корифея действительно незаурядным художником. По-при-все!
- Вы сошли? - вскрикнул невидимый за креслами опасистий дядюшка. - Нашли художника!.. Так он же несчастный, как... как...
- А я думаю, что не мешало бы все-таки увидеть каждому из ныне живущих, чем завершается земной путь любимцев судьбы...
- И фаворитов власти!
- И палачей собственного народа!
- И есть ли шанс сегодняшние корифеи хоть строкой, титлою или запятой остаться в истории...
- И в литературе!
Тем временем автобус, наконец попав на узкую деревенскую улочку, остановился перед выкрашенной в синий цвет железной воротами, табличка на которой извещала, что за ней - тот самый треклятый музей, через который все переругались.
Первым вышел из автобуса и направился к калитке руководитель “десанта”, одновременно демонстрируя демократизм, политкорректность и корпоративную дисциплину. За ним - кто с кислым, кто с независимо-вызывающим видом - вывалило из полутора десятка участников Шевченковского праздника: фольклорный коллектив, которому все равно, где петь, кількоро независимых художников, актеры молодежного театра и независимая радиожурналистка. Не сдвинулись с места насурмлені писатели, которые больше всего возмущались. Остались мрачно сидеть и декламаторы их произведений. Роксолана же, совсем пробудившись, не знала, как себя вести и советовалась с Фрэн. С одной стороны, выбросив десять лет “коту под хвост” (так она сказала), а точнее под хвост бывшему режиму, когда ее песенную поэзию “все в гробу видели” (это она тоже сказала), она имеет полное право петь сегодня на любой чьих именинах, и “даже на плотине”. На которой плотины, Роксолана не уточнила, но Фрэн сама догадалась: это значило - “хоть на улице или в подземном переходе”. С другой стороны, такое что-то делается непостижимое, удивлялась Роксолана, что могут найтись такие... мудрые, которые пришьют ей сдуру чего доброго еще сотрудничество с эсерами...
- Эсеров уже давно нет, вы что, девушка, путаете, - мрачно сказал аристократический актерский нос сквозь щель между стульями. - А этот... (мир его не знал!) был комунякой... да еще и сталинистом.
- Тогда я тоже пошла. Я коммуняк не боюсь, у меня дед такой же: повесит ордена и митингует. Но он безвредний. Всю жизнь на “Арсенале” проработал. Знает цену всем вождям, вместе с тем ему очень жаль, что он уже не ге-ге-мон, а потому его никто не уважает. Еще и ко всему - пенсию маленькую платят.
И сняв с полки гитару, Роксолана вышла, забыв от волнения о Фрэн, которая тоже не знала, как повести себя среди этого противостояния идей и убеждений. Поэтому впервые пожалела, что мало ходила дома на разные импрезы и дефиляды, академии и чествования, и еще меньше интересовалась гадраниною (так Бабе говорила) между различными украинскими политическими партиями, не отличая бандеровцев от мельниковцев, а схидняков от западенцев. Тогда бы она сориентировалась в сложившейся ситуации, а так придется интуитивно искать решение. Тем более, что в ней сейчас проснулась неожиданная интерес к тому, что происходит. Наконец, она гость, и имеет право хотя бы из любопытства пойти к тому музея и хотя бы узнать фамилию одиозного столетнего именинника, потому что в третий раз переспрашивать людей как-то не с руки... Чего доброго, они еще подумают, что она вполне недалекий, или наоборот, далека от всего того, что творится в Украине...
- Я должен то видеть на свои глаза, - наконец твердо сказала Фрэн спинке стула, за которым нервничал патриотический хозяин аристократического носа. - Думаю, моей бабушке то будет интересно... Ей все интересно, что здесь происходит...
- Конечно! Мы должны все видеть! - вскочил вслед молодой поэт, рад, что теперь его никто не заподозрит в двурушничестве, симпатиях к уже умершего советской власти и еле живых коммунистов, и этого столетнего ювілянта - сталиниста.
Так они и выскочили оба - Фране и поэт - из мрачного молчания восставших устойчивых правдоборцев - на целебный, пропахле хвоей воздух, и поспешили догонять неустойчивых предателей.
Вообще-то, Фрэн, которую родители учила политкорректности, было как-то... не уютно от слишком эмоционального политического противостояния, которое, оказывается, здесь, в Украине, было еще острее, чем в диаспоре. Потому что украинская диаспора - одно, а украинское государство - совсем другое. Поэтому она и шла на ту... дефиляду, чтобы увидеть воочию, что же там происходит, и иметь на все свое мнение.
Дача корифея поразила Фрэн своими размерами и упорядоченностью. Слева, вдоль сосновой аллеи, раскинулся старый яблоневый сад, справа - ухоженные цветники и травники. А над всем тем роскошным лугом буйно и разнообразно квітував сирень и еще какие-то неведомые кусты, разливая божественные благовония.
“Как Маркіянова ферма, - подумала, - только больше”.
Фрэн показалось, будто она когда-то уже видела этот Эдем, и белый двухэтажный домик в глубине двора, затененный могучими дубами... Только тогда не было перед домом массивного оловянно-серого памятника, монументального, но такого невнятного, что невозможно было запомнить лицо. В тени на лавочках напротив бюст сидело человек десять старших людей, и слушали игру маленькой скрипачки, что вмлівала от страха и жары под палящим весенним солнцем. Увидев их делегацию, старики зашевелились, а услышав, кто прибыл, по-детски обрадовались, наперебой рассказывая, как они ждали и которая рада будет Серафима Митрофановна. Одна из бабушек побежала впереди, приглашая к дому, в котором их ждала и сама Серафима Митрофановна.
Каменные ступени, небольшая веранда, холодный коридор, уютная гостиная, в старомодном кожаном кресле - старая дама, со следами былой красоты, прической тридцатых-сороковых годов прошлого века, и в массивном старинном ожерелье-колье из серебряных монет, которое, казалось, ей трудно было держать на зморщеній тонкой шее, поэтому госпожа невольно выпрямила спину, расправляла худенькие плечики и тянула вверх подбородок. Как стареющая актриса в роли молодой аристократки.
Фрэн снова показалось, что она все это видела... Может, в каком-то старом советском фильме, бабушка иногда просматривала по видео?..
Старая дама в кресле, уздріши делегацию, тоже заволновалась. Хотела встать навстречу, но не смогла, и еще больше розтривожилась: на некогда прекрасных глазах выступили слезы, а сухие руки на подлокотниках кресла задрожали, словно сизые осенние листья на ветру.
- Sic transit Gloria mundi - так проходит слава мира, - сказал кто-то тихо Маркіяновим голосом за спиной у Фрэн. И она вспомнила: эти слова были написаны рукой прадедушки на обратной стороне поруділої фотографии, на которой между элегантными молодыми мужчинами выделялась гордой красотой женщина, которая (Фрэн была уверена) сейчас сидела перед ней в старом кожаном кресле! Такая же прическа под Марлен Дитрих, и... это, похожее на диадему, ожерелье!.. Или это не то “дорогое ожерелье с дукачами”, потерю которого всю жизнь оплакивает Бабе?! Фамильная реликвия Сагайдачних по сестре гетмана Мокрині... Бабе говорила, что его передавали из поколения в поколение невесткам по старейших в роду сыновьях... Маркиан был самым старшим...
Эти полузабытые детские впечатления, почти стерты, как старая фотография воспоминания, сейчас будто подтолкнули Фрэн, и она, такая тихая и скромная, ступила к женщине и сказала:
- Я вас видела... На фотографии, которая удивительным образом сохранилась у моего прадедушки.
- Та-а-ак?.. - удивилась Серафима Митрофановна, приятно поражена. - А кто же ваш прадедушка, если не секрет?
- Его сценическое имя Орлик - Сагайдачный.
- Маркиян?!. - старая госпожа побледнела. Хапнулась руками за грудь - звякнули, глухо зазвенели тяжелые, почерневшие от давности дукачи. - Он жив? Разве его в тридцать седьмом...?
Женщина явно боялась произнести то страшное слово, однако Френни прочитала его в ее прекрасных фиалковых глазах. И тоже удивилась:
- Нет... Хотя, правдиво, я о том мало что знаю... Простите, я знаю только, что произошла какая-то очень большая трагедия... Но произошло чудо: Маркиян вирятувався, и долго еще жил. И дожил до девяносто трех лет... Конечно - в Америке...
Старая госпожа хапнула ртом воздух и Фрэн, испугавшись, что она умрет, пролепетать первое, что пришло в голову:
- Вы такая же красивая, как и тогда. Только старшая. Извиняюсь, очень извиняюсь... - и резко повернувшись, бросилась на улицу сквозь негустую толпу притихлих гостей.
Пробегая опустевшим двором мимо монументальное землисто-серое бюст корифея, почувствовала на себе его тяжелый оловянный взгляд. И вместо того, чтобы убегать, стала как вкопанная. Глянула просто в пустые зрачки: показалось, в них вспыхнул и погас печальный серый блеск.
- Мне жаль тебя, человече. Но имеешь то, что заслужил, - сказал совсем рядом ( будто в ее голове) знакомый с детства голос. - А остальные доконаешь в аду.
Фрэн роззирнулась - нигде никого, кроме нее и оловянного идола. И только теперь ей по-настоящему стало страшно... каким-то очень знакомым страхом, который она, казалось, уже когда-то пережила и не где-нибудь, а именно на этом дворе! Боже, что за фантазии! Вдруг на улице потемнело. Начал накрапывать дождь. Забыв, что совсем рядом дом, полный людей, Фрэн бросилась бежать сосновой аллее к калитке, ища взглядом спасительный оранжево-синий автобус. Но вместо него увидела перед воротами черное авто модели середины прошлого века. Такие воро... “вороны”, кажется, так называла их Бабе, она видела у себя в Америке на выставках и аукционах, и еще в фильмах про Советский Союз сталинских времен. Дверцы были открыты и зияли, как черные дыры. Фрэн испуганно ахнула, и от того вопля дверцы сами собой закрылись, и черное авто стало бесшумно, как призрак, удаляться пустынной сельской улице. И только тогда, как оно растаяло в конце улицы, Фрэн увидела прямо перед собой свой яркий автобус, а возле него сердитых правдоборцев, что метали гневные позырки на дачу, готовы испепелить ее вместе с идол корифея, его музеем и всеми теми м'якотілими идейными предателями-отступниками, что где-то там рюмку пьют за его черную память, а забвение...
|
|